sim, é a tal da ferida mal curada. mas confesso que não esperava por ela. a dita cuja eclodiu, tão inesperada quanto a própria morte, sem sonho de premonição para preparar o terreno dos vivos. a ferida veio a furo, floresceu estapafúrdia, pendendo crias de pus. visão catastrófica de uma flor do mal, feita do sono da razão. renascendo, vermelha, farta das dores mundanas. farta sim, do corte, do abate, da fatal ressaca. em instantes, estava murcha, fúnebre, pobre flor de inverno. se cobre de mantos e de neve e de ilusões que não duram mais que um dia. feia e esquecida, flor dos dias que não virão. e tu perguntas o porquê dos olhos baixos, do fiapo triste no fundo da íris de metal. aí está, a sua resposta: rosas de ilusão morrem antes mesmo de nascer, poeirentas e lúgubres, flores secas de um ex-outono, um câncer de sonhos efêmeros, vindos de um sótão habitado por seres do ar, que jamais existiram.
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