duros golpes. deveria render-me de vez ao ringue, dedicar-me ao boxe. duras, duras lições. falhei em tudo, e ultimamente até nessas maleixas linhas. bukowski me entenderia. ele, que preferiria ser uma mosca no braço de alguém. e se eu não conseguir? ou pior, e se conseguir? apunhalando-me de ócio indigesto, vomito esses que não são versos. acordo tarde, vejo a cidade da janela do ônibus, vegeto no cinema, durmo sozinha. desaprendi a dizer “oi”. falso é o movimento do corpo. trépido é o sonho que se distrai. estou prestes a quebrar de surto.
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