café, cigarros & desordem

Pátria sem fronteiras

2011-09-01T14:28:00.001-07:00

Desde pequenos, aprendemos a cultivar o amor à pátria. Mas, ao contrário do que possa pensar, o amor à pátria está além do amor dedicado a fulano ou sicrano, está além dos nomes do poder de qualquer época, está além no nacionalismo fanático e cego. A pátria não está nas mãos dos poderosos. A pátria é do povo e amá-la significa cultivar o apreço pelo lugar em que nascemos. Amar o lugar pelo que ele é; sua natureza, sua cultura, sua riqueza – que não pode ser medida em termos de capital, mas pela sua essência. Ontem, teve início a Semana da Pátria em Chapecó. “Brasil, meu Brasil brasileiro, / meu mulato inzoneiro / vou cantar-te nos meus versos”, diz a música de Ary Barroso, apresentada pela Escola Pedro Maciel na solenidade que despertou com Chapecó na praça central. Porém, pátria não é apenas o Brasil. Pátria é o mundo todo, pátria é sem fronteiras. Somos todos seres humanos nascidos em uma terra maravilhosa, repleta de mazelas, mas ainda assim belíssima. Em tempos de caos, amá-la pode ser realmente difícil, mas jamais será impossível. Como diria Sepé Tiarajú: “Está terra tem dono”. E, os donos, somos nós.

Ah, o Jornalismo!

2011-09-01T14:27:00.001-07:00

Um pequeno espaço de tempo, entre a redação do jornal e a padoca, em uma tarde fria e ensolarada. O espaço de tempo que dura um cigarro. Cinco minutos debaixo do meu chapéu estereotipado de jornaleira foram suficientes para esquentar as ideias, trazendo a certeza: nada como ser jornalista.

Acabo de sair de uma experiência traumática com assessoria de imprensa. Nada mais sem sentido e sufocante do que servir apenas a alguns reis, perdendo a liberdade de escolha, de criação, que o Jornalismo pode dar.

Além do café da padoca, a estrada. Ah, a estrada. Que saudades que eu tinha de pegar a estrada e ir atrás de uma pauta no meio do nada, no meio de um acontecimento único e registrá-lo através da arte da fotografia e da escrita literária.

Assessor de imprensa nenhum pode ter acesso ao sentimento de liberdade que um jornalista experimenta. Ah, o Jornalismo. Cinco horas diárias de uma terapia dignificante, que engrandece não só quem a pratica, mas quem dela se beneficia indiretamente.
Sim, os leitores sentem quando uma reportagem é escrita com o coração. Não há modo de fingir. É como fingir orgasmo. Sempre se percebe. Jornalismo, quando se dá adeus às fontes oficiais e esnobes, é a melhor profissão do mundo. Jornalismo, quando não se coloca rédeas, é uma experiência que vicia, que cansa, mas que fortalece.

Tenho pena de quem jamais encarou o horror de uma redação. Professores e assessores, tenho pena de vocês. Mais pena do que de mim, com suor na testa, calça rasgada no tintilar das pautas e tênis encardido e embarrado da lama que vocês jamais ousaram meter a cara!

Depois das chamas, o recomeço

2011-08-29T05:15:00.000-07:00

A casa foi transformada em cinzas após um incêndio supostamente criminoso provocado pelo padrasto de Gustavo que, ao lado da mãe, Zoleide, demonstra que sempre é possível começar de novo

Para Gustavo Gonçalves Santana Santos

Ele foi o melhor dos anfitriões. Sorridente, simpático, sem sinais de tristeza ou revolta, estava Gustavo Gonçalves Santana Santos, de improviso na casa de uma tia, Cleonice, irmã de Zoleide Gonçalves, sua mãe. Ele perdeu mais do que Playstation e bicicleta no incêndio supostamente criminoso que aconteceu há poucos dias na Rua Zinéas, Loteamento Alta Floresta, Bairro Efapi. Gustavo, assim como a mãe, perdeu lembranças de uma vida, que agora está sendo, pouco a pouco, reconstruída.

Incêndio consome casa no Bairro Efapi

Há suspeitas de incêndio criminoso, praticado por pai de família

Uma casa de madeira, de aproximadamente 50 metros quadrados, localizada no Bairro Efapi, Rua Zinéas, Loteamento Alta Floresta, foi consumida pelo fogo. Nela, moravam dois adultos e uma criança.

Foram utilizados 8.000 litros de água para a extinção e rescaldo das chamas. O incêndio não causou vítimas e, segundo relatos de testemunhas e da moradora Zoleide Gonçalves, o incêndio pode ter sido criminoso, provocado pelo esposo após discussão.

Conforme o Corpo de Bombeiros, o menino que morava na casa estava inconsolado e pedia por seus brinquedos que estavam em seu quarto. A Guarnição que atuou na ocorrência ficou comovida e prometeu entregar brinquedos novos na terça-feira.

Os brinquedos novos chegaram na sexta-feira, mas os bombeiros não quiseram divulgar a entrega pois entenderam que isso seria auto-promoção. Mesmo assim, comovida com a história de Gustavo, parto para o Alta Floresta no entardecer de sexta-feira.

Gustavo mostra os novos brinquedos, guardados em um Fiat Uno azul metálico, estacionado em frente à casa a tia. Além do precioso bem Gustavo, o carro, entulhado de alguns pertences, é tudo o que Zoleide ainda possui.

“Se vingar? Se vingar para que? Para depois ter que pagar ele por bom?”, indaga Zoleide, falando do então ex-marido, padrasto de Gustavo, depois de ter encaminhado alguns moveis novos que ocuparão a casa alugada onde irão morar em breve, já que da casa anterior da família, também alugada, só sobraram cinzas.

“Quem pode ter arma é só polícia e bandido. Cidadão de bem não pode se defender”, comenta Valmir, cunhado de Zoleide, me oferecendo uma cuia de mate amargo. A esposa Cleonice acredita na recuperação da irmã, já que todas elas fazem parte de uma família de mulheres guerreiras. Nisso, outra irmã chega, ao lado do esposo, trazendo um cano para a nova pia de Zoleide.

- Onde estão seus pais, Zoleide?

- No andar de cima, responde com uma metáfora.

Aos 25 anos, saiu cedo de casa para viver sua própria vida. Trabalha em um grande frigorífico, cuja marca está estampada em sua camiseta. Valmir revela que o salário mal dará para pagar o aluguel de R$ 300 e arcar com as despesas básicas de Zoleide e Gustavo. Na escola, os colegas perguntam: “é mesmo verdade que sua casa pegou fogo?” e ele: “é, é verdade sim.” E o pior: por quem deveria zelar pela vida do menino que, por um deslize alcoólico, botou fim em uma vida construída com tanto esforço.

Mas, a família de mulheres guerreiras demonstra esperança no olhar. Aceitam tirar fotos para registrar esse momento de transição. Sabem que nada é por acaso e que deve haver uma força maior que atua silenciosamente no seu dia-a-dia sofrido e que, no final das contas, tudo ficará bem outra vez.

Elas ficaram no passado. Ou não?

2011-08-26T10:12:00.000-07:00

Nostalgia e romantismo. É nesse cenário que as máquinas de escrever sobrevivem. Se outrora elas eram cobiçadas pela utilidade, hoje são cobiçadas pela paixão ao passado

Recentemente, a empresa indiana Godrej and Boyce encerrou as atividades em Mumbai, Índia. A imprensa divulgou que ela era a última fabricante de máquinas de escrever do mundo. Agora, as máquinas, que um dia foram objetos tão cobiçados pela utilidade e tecnologia, ficaram definitivamente no passado?

Não para Maria Zin, que trabalha no atendimento de em um antiquário de Chapecó. Ela diz que as máquinas de escrever se transformaram em objetos de fetiche, sobrevivendo através da nostalgia e do romantismo. Fetiche principalmente entre jovens. “Os jovens aderem às máquinas de escrever e outros objetos antigos para decoração de ambientes. Eles valorizam aquilo que os pais já esqueceram”, afirma Maria, acreditando que a máquina de escrever é um objeto atemporal.

Ela se sente “saindo da era dos dinossauros” quando se depara com um computador. Aos 46 anos, tem mais intimidade com a máquina de escrever do que com o computador. Quando tinha 16 fez curso de datilografia, pois, naquela época, não se entrava no mercado de trabalho sem apresentar o certificado do curso. E que diferença observa após 30 anos!

Adora objetos antigos. Tanto, que o emprego no antiquário surgiu dessa paixão. “O proprietário sabia desse meu apreço por objetos antigos e por isso me chamou para trabalhar aqui”, revela. Apesar de todas as novidades em computadores que surgem dia após dia, Maria entende que as máquinas de escrever ainda são úteis. E com uma vantagem: o preço baixo. Nesse antiquário, uma máquina de escrever custa em torno de R$ 100.

Objetos antigos contam histórias

Rodolfo Dalcin, 23 anos, é um apaixonado por objetos antigos, algo que herdou de sua mãe. Ele chegou ao antiquário e simplesmente ignorou a TV de plasma tela plana que estava em uma das mesas, já que gosta mesmo de máquinas de escrever, TVs, rádios e toca-discos antigos. “É diferente de comprar algo em uma loja comum. Os objetos antigos contam histórias. Os novos, não têm a mesma magia”.

florence + the machine

2011-08-16T07:50:00.000-07:00

me encanta.

Del Rey

2011-08-05T11:53:00.000-07:00

Continuo, meio sem querer, seguindo a linha dos vocais femininos. Minha descoberta da semana foi Lana Del Rey. Há poucas informações sobre a moça por enquanto. Mas, o que se sabe que ela mistura elementos do jazz ao soul com influências do pop contemporâneo. Lançou recentemente um single chamado "Video Games", trazendo colagens de filmes antigos, celebridades, video-games, numa atmosfera fria, retrô e muito poética, segundo Fábio Borges, autor de um pequeno texto sobre Lana Del Rey (ou Lizzy Grant) no Retro Blog. Ainda não tirei nenhuma conclusão sobre a moça e aceito opiniões.

mais um vocal feminino foda

2011-08-02T10:51:00.000-07:00

cat power

ouça aqui

ADOTE lança concurso cultural

2011-08-02T10:47:00.000-07:00

“Dê um nome para o personagem da ADOTE” é a campanha nacional lançada pela Aliança Brasileira Pela Doação de Órgãos e Tecidos. As inscrições seguem até o dia 31 de agosto

A ADOTE (Aliança Brasileira Pela Doação de Órgãos e Tecidos) lança uma campanha nacional através da Nova Multicomunicação de Chapecó que traz o concurso cultural “Dê um nome para o personagem da ADOTE”. O 1º lugar ganha um Notebook Lenovo Think Pad T400 e o 2º e 3º lugar ganham menções honrosas. Para concorrer, basta participar. As inscrições estão abertas até 31 de agosto pelo site da ADOTE: http://www.adote.org.br/personagem-simbolo.

Nascida de uma história real, fundada em 20 de novembro de 1998 em Pelotas (RS), a ADOTE é uma organização não governamental, sem finalidade econômica. Sua missão é atuar no sentido de promover mudanças de atitudes e valores da Sociedade e Estado para preservar e melhorar a vida.

A fundação da ADOTE foi motivada pela experiência de uma família que perdeu um filho, Eduardo, 15 anos, na longa espera por um transplante cardíaco, além de uma sobrinha, Carolina, 16 anos, que após um acidente tornou-se potencial doadora de órgãos. A história de Carolina e Eduardo foi contada no livro “Esperando um Coração – Doação de Órgãos e Transplantes no Brasil”, lançado em 2000 pela Editora Universitária da UFPel (Universidade Federal de Pelotas), cujos direitos pertencem à ADOTE. Segundo o autor, os personagens centrais do livro foram vítimas da inadequada estrutura de alocação de órgãos para transplante no Brasil.

zines do café bonobo

2011-08-02T10:45:00.000-07:00

http://www.cafebonobo.com.br/arquivos/fimdocapitalismo.pdf

http://www.cafebonobo.com.br/arquivos/zine.pdf

vocal feminino

2011-08-01T10:58:00.000-07:00

hoje vou postar vídeos de duas bandas que conheci recentemente e curti. uma delas é heavens to betsy e a outra é heart. duas bandas com vocal feminino, mas bem diferentes na sua essência. espero que curtam também.

Fé(zes)

2011-07-28T11:33:00.000-07:00

A minha vida inteira tenho notado que as pessoas que se dizem mais religiosas são, na verdade, as mais perversas. Apresentam traços fortes de egoísmo e de preconceito, criam amizades por interesse e possuem forte apego material. Acredito que a religião é usada como um recurso que lhes daria, erroneamente, a possibilidade de serem perversas, como se elas, ao se proclamarem religiosas, tivessem uma espécie de aval para tanto. Frases inacreditáveis são proferidas pelas bocas dos ditos apegados a deus, mostrando desrespeito às diferenças, desrespeito ao ser humano. Afinal, que deus é esse que se agarram? Jamais me disse religiosa. Por um longo tempo, me disse atéia, tamanho era o asco que sentia ao ver religiosos se achando superiores, a ponto de tratarem pessoas como eu como lixo. Superioridade? Quem pode se dizer superior em um mundo tão efêmero, em que todos nós estamos fadados à cova? As melhores pessoas que conheci não eram religiosas. As melhores pessoas que conheci não tinham grandes certezas. As melhores pessoas que conheci não pertenciam aos templos, aos reinos, à alta sociedade. Quantas mortes foram, são e ainda serão justificadas pela religião? Quantos mais serão massacrados por seguidores de uma suposta fé?

para onde foge a vida?

2011-07-26T12:16:00.000-07:00

para onde vão as pessoas quando morrem? depois de tanto falarem, as gargantas ficam simplesmente mudas. as mãos, que tocavam baquetas, escreviam à exaustão sobre amor e dor, já não se movem mais. para onde vai a energia, a vibração das gargantas e o calor das mãos? o universo do corpo se decompõe, fibra após fibra, célula após célula. mas para onde vai o desejo, o frio na barriga, as borboletas no estômago, o arrepio? para onde vai o perfume capturado no ar, todas as imagens de todos os anos vividos, os sabores inconfundíveis, das manhãs e bebedeiras, os sons fisgados no vento? para onde vai a vida quando o corpo morre? o coração, quando cansado de morrer de amores busca outras paisagens. mas para onde vai o coração cansado e suas batidas em compasso intermináveis? as vozes metamorfoseadas com o passar dos anos, os anos, a infância? para onde vai a infância quando o corpo morre? para onde vai a infância quando o corpo cresce? quando a palavra de ordem é mate ou morra, para onde foge a vida?

aos companheiros de geração mortos pelo vício.

Lhasa de Sela

2011-07-21T07:47:00.000-07:00

recomendo.

8ª Maravilha do Mundo

2011-07-19T09:45:00.001-07:00

"...Não se conhece bem um homem que nunca deixou a barba crescer. Digo isto sem preconceitos, porque não mais pertenço a confraria dos barbados. Mas estou convencido de que se conhece mal um homem que nunca deixou irromper na floresta de seu rosto, o outro, o selvagem, o agente adormecido, o hirsuto... Há mulheres que, tendo conhecido a sabedoria erótica da barba nos lençois do dia, nunca mais se contentarão com a banalidade barbeada de outros amores... Indizível prazer é esse de confiar a barba. Inconsciente. Ritualisticamente. Enquanto se lê, enquanto se aguarda o outro dizer uma frase estúrdia, enquanto se toma um vinho ou se afaga o cão junto a lareira, e fechando, bem dizia Walmor Chagas outra noite num jantar quando se discutia a metafísica da barba: a barba é uma mascara como no teatro; é outro em nós, um modo de o personagem se experimentar em cena..."

.Trecho extraído do livro Que presente te dar de Affonso Romano de Sant'ana.

para quem precisa retomar o gosto pela vida

2011-07-15T11:52:00.001-07:00

Os falsos meninos do rock

2011-07-15T10:18:00.000-07:00

Nunca imaginei meus amigos do rock cantando e tocando sertanejo universitário. Acredito que meus amigos, que verdadeiramente curtem rock, os roqueiros de verdade, jamais fariam isso, nem se estivessem passando fome.

Do rock ao sertanejo universitário há um longo caminho, um caminho de disparidades ideológicas. Não é possível que alguém que se diga roqueiro mereça esse título se na primeira oportunidade se vende a um modismo comercial. Quem se vende, não ama o rock, não o tem como filosofia de vida, não o conhece, não o respeita. Quem se vende tem apenas o dinheiro como filosofia, o que é lamentável.

A música como mero comércio perde o sentido. É preciso haver amor pela música, não tratá-la como um objeto qualquer. A música é uma entidade que deve ser respeitada e o rock também o é. Se o rock não se revolta contra os que o desrespeitam, que se revoltem os roqueiros!

Apoie:

“Meu coração brilha muito porque eu amo as pessoas”

2011-07-14T11:09:00.000-07:00

Esta frase é da Valentina, minha sobrinha. A professora pediu para uma coleguinha da Valentina que parasse de brigar, pois o coração dela não iria mais brilhar, já que apenas os corações das pessoas boas são brilhantes, segundo ela. Então Valentina lançou esta: “Meu coração brilha muito porque eu amo as pessoas”. A professora chamou a mãe da Vavá e comentou o quanto a menina é inteligente e madura, detalhista, exigente com o seu desempenho na escola. Não sei se sou uma boa pessoa, mas meu coração brilhou neste momento. Mais do que me sentir uma tia orgulhosa, senti ainda mais forte o amor que tenho por ela. É tão forte que chega a doer. Amo tanto que nunca acho as demonstrações suficientes. O mesmo sinto pela minha mãe e pela minha irmã, mãe da Valentina. Entretanto, nunca falei aqui desses amores. Nunca sujei os seus nomes com a minha escrita desordeira. Jamais ousei manchar os seus nomes com café & cigarros. Nunca escrevi aqui que eu as amo. É um amor tão imenso, que não chega a ganhar as palavras. É como se as palavras jamais fossem suficientes. Mais do que isso: é como se não houvesse necessidade de alardear este amor, pois ele é expressado no cotidiano, na convivência. De qualquer forma, faço minhas as palavras de Valentina: Independente da bondade infantil que agora me falta, embora meu toque já não seja puro como o de uma criança que não precisa de muitas palavras para explicar o que sente, hoje meu coração brilha muito, porque eu amo, demais, as pessoas.

Matéria recente da qual fui fonte, escrita para o Jornalismo na Pauta - Jornalismo Unochapecó

2011-07-14T04:54:00.000-07:00

LINGUAGEM

MUITO ALÉM DO LEAD

A escrita jornalística envolve elementos

próprios para repassar a informação

Lydiana Rossetti

Concordância, coesão, sintaxe, acentuação, ponto, parágrafo. Regras do bom Português que regem a maneira de qualquer brasileiro escrever. Para os jornalistas, além dessas, há aquelas criadas exclusivamente para esses profissionais. A linguagem jornalística não é restrita apenas nas respostas de : quem, quando, onde, como e porquê.

O jornalista não escreve apenas, ele conta uma história. Por isso sua linguagem deve ser o mais clara possível, para que o receptor da mensagem entenda a informação que se pretende passar.

Para a jornalista Fabiane de Carli Tedesco, que atua na empresa Nova Comunicação, a linguagem do jornalista não precisa ser tão séria e tão chata. Ela acredita que é possível escrever uma matéria pequena, responder o lead e escrever de forma diferente, sem cometer o famoso nariz de cera. “ Dá para ser objetivo e principalmente intenso”, afirma Fabiane.

Via de regra, o texto jornalístico tem que ser objetivo, imparcial, claro, além de respeitar as normas da Língua Portuguesa. A forma de escrever “jornalismo” aprendido hoje nas universidades é o mesmo que o de ontem. Possui, por exemplo, as mesmas referências bibliográficas, de autores como Nilson Lage e Juarez Bahia.

A coordenadora e professora do curso de Jornalismo da Unochapecó, Mariângela Torrescasana, acredita que a forma de escrever no jornalismo de anos atrás comparado com o de hoje, não mudou. O que mudou foram as ferramentas utilizadas para escrever, a forma de redigí-lo talvez tenha mudado, com a inserção de novos vocábulos decorrentes da presença da tecnologia nos meios. “A linguagem básica; o valor notícia; relação com fontes; objetividade; clareza; nitidez continuam valendo independente do meio”, observa Mariângela.

A nova maneira de escrever

A partir da década de 1960 nasce na imprensa um estilo de escrever chamado “Novo Jornalismo”. No Brasil este estilo foi muito usado nas revistas Realidade e O Cruzeiro. Trata-se de uma linguagem mais próxima da literatura, em que o texto é passado de uma forma menos “séria”, em que envolve mais o leitor. Mariângela relembra da época de faculdade em que nas noticias diárias os professores não permitiam escrever de forma literária ou contextualizar o fato. Simplesmente falava o que tinha que ser dito e pronto, apenas nas reportagens a linguagem podia ser diferenciada.

Tanto ela quanto a professora da disciplina de Técnicas de Reportagem da Unochapecó, Angélica Lüersen, acreditam que hoje existe uma abertura maior do uso da linguagem literária nos veículos. A jornalista Fabiane pode comprovar isso, quando trabalhou por algum tempo no jornal Voz do Oeste, de Chapecó, onde teve a oportunidade de colocar o jornalismo literário, que tanto ama, em matérias diárias, corriqueiras.

Para estas jornalistas, o jornalismo e a literatura são parentes próximos. Mariângela afirma que um jornalista que lê, escreve muito melhor. O vocabulário é mais abrangente e consegue “fisgar” o leitor como num livro. Portanto, não é só os meios que começaram a aceitar a escrita diferenciada no jornalismo diário, mas o próprio público. “ Quando leio um texto literário me sinto abraçada. Parece que ele me pega pela mão e me leva junto”, conta Angélica.

Transcrever a informação

Estar rodeados por tecnologias e sem poder perder tempo, virou rotina, não só para os jornalistas. Para o radialista, Edson Florão, hoje em dia “se paga o preço da velocidade”, pelos profissionais se acomodarem na busca pela notícia se tornam meros porta-voz da informação. Também prejudica, segundo ele, a linguagem, que fica menos embasada e mais superficial.

Angélica também acredita que a linguagem jornalística não sofreu alterações no decorrer dos anos, mas a forma de construir o texto, faz com que haja diferentes formas de narrar um mesmo fato. E a construção é a escolha da técnica utilizada para apresentar a informação ao leitor. Isto deriva muitos dos meios. Para a internet é uma técnica, para o impresso, rádio e TV são outras.

De acordo com Mariângela e Edson, só existe uma boa matéria, independente do estilo, técnica ou veículo utilizado, se houver uma boa apuração dos fatos, vivência com as fontes, e um texto que repasse informação de forma clara e objetiva.

SUPER-NORMAL

2011-07-01T07:46:00.000-07:00

O Rivotril é a droga com a cara dos dias de hoje, em que temos sempre que estar bem
Texto por Nina Lemos
Fotos Nicolas Silberfaden

O Rivotril é a droga com a cara dos dias de hoje, em que todos temos que estar bem o tempo todo. Segundo remédio mais vendido do Brasil, na frente do Tylenol e do Hypoglós, o ansiolítico tarja preta virou moda e atraiu usuários famosos como Selton Mello, Pedro Bial e Zeca Pagodinho

Sim, você já deve ter ouvido falar do Rivotril. Você já deve até conhecer aquela piada, que de tão batida já perdeu a graça, que diz: “Ri melhor quem Rivotril”. Você já deve ter escutado alguém falar que toma o remédio. E também já deve ter lido em algum site de fofocas o nome da droga associado a alguma celebridade. O Rivotril, um ansiolítico indicado para transtornos de ansiedade, bipolaridade e alguns casos de depressão, é, segundo o psiquiatra Alexandre Saadeh, do Hospital das Clínicas, o remédio da moda. E é fácil perceber isso. Os números mostram. E o hype em cima do medicamento também. O quê? Você acha que remédio não é tendência? Mas claro que é! O fenômeno Rivotril prova isso.

O medicamento, de tão badalado, já foi parar até nos palcos. Ao receber ano passado um prêmio de melhor artista do ano, o ator Selton Mello declarou, diante de um auditório lotado: “Gostaria de agradecer a todos os presentes, à indústria farmacológica e de psicanálise e ao Pramil e ao Rivotril, que fazem a gente ficar assim, bem”. Mais do que cair no clichê de agradecer aos familiares, Selton agradeceu a uma outra espécie de mãe de muitos brasileiros. Em 2008, foram vendidas nas farmácias do país 14 milhões de caixinhas do ansiolítico, que parece servir para quase tudo, de uma tristezazinha a uma noite sem sono. O mais absurdo: o Rivotril é um remédio tarja preta, vendido com aquela receita azul, controlado. O motivo é simples e assustador. Ele causa dependência química, assim como a cocaína e a heroína.

Se você está chocado, não fique. Tudo bem, pode ser que você nunca tenha tomado um Rivotril para domir, segurar um ataque de ansiedade, pegar um avião ou amortecer um pé na bunda. Mas tenha certeza de uma coisa: o colega que senta do seu lado no trabalho já tomou. Ou a sua namorada. Ou vai dizer que a sua mãe não tem uma caixinha na mesa de cabeceira? O remédio está perto de você simplesmente por uma questão matemática. Ele é o segundo medicamento mais vendido no Brasil, só perde para o anticoncepcional Microvlar. E ganha de comprimidos que a gente encontra ao alcance da mão, nas prateleiras das drogarias, como o Tylenol e a Aspirina.

Além de vender muito, o Rivo é cult. Existe banda chamada Rivotril, programas de rádio, blogs, e o remédio tem mais de 900 fãs no Facebook (a comunidade virtual do momento). No mundo dos famosos, bem, Selton não está sozinho nessas. Pedro Bial é outro que contou em uma entrevista à Playboy fazer uso do Rivo (o apelido carinhoso adotado pelos usuários da droga) antes de fazer seus discursos ao vivo no Big Brother. O cantor Zeca Pagodinho também afirmou, em entrevista concedida à Tpm ano passado, que quando está melancólico toma Rivotril.

Gotinhas o dia todo

Mas por que tomamos tanto Rivotril? A editora de moda Erika Palomino, que anda com um frasco do remédio em gotas na bolsa, arrisca alguns palpites. “A vida é muito difícil. Eu sou muito guerreira, trabalho muito e sou perfeccionista. E tem horas em que realmente não dá. É tanta pressão que você sofre que precisa de um cobertorzinho, como se fosse aquela fraldinha a que o bebê dorme agarrado, às vezes você precisa de um conforto.” Erika se esforça para tomar o remédio o mínimo possível. “Sei que vicia e que eu sou compulsiva. Então, meu principal cuidado é esse, não cair nessa de tomar todo dia.” Mas, quando toma, a editora não se culpa. “Sou a favor das drogas lícitas, as que a gente compra na farmácia. E quando tomo é porque sei que preciso. Tem vezes que você não consegue dormir de jeito nenhum de tanta ansiedade, mas no dia seguinte tem que acordar para uma reunião em que terá de estar linda e inteligente. A vida às vezes é dura”, diz a editora, que se trata com um psiquiatra.

A escritora Adriana Falcão é outra que anda sempre com o seu Rivotril por perto. E que também sofre de ansiedade. Ao contrário de Erika, ela prefere os comprimidos. “Não acredito em gotas, acabo achando que é tipo um floral e vou tomando várias gotinhas o dia inteiro achando que não tá fazendo efeito”, diz a escritora, famosa, entre outras coisas, por saber rir de si mesma o tempo inteiro.

“Na primeira vez que tomei Rivotril fiquei até assustada. Eu estava com um início de depressão pós-parto, completamente fóbica, não conseguia sair de casa nem para tirar os pontos da cirurgia. Meu médico me mandou tomar metade de um Rivotril. Eu ainda fiquei desconfiando dele, pensando, “ah, tá, imagina se isso vai fazer efeito”. Mas aconteceu um milagre: eu morava em Salvador. O táxi foi passando pela orla e eu fui vendo tudo ficar lindo, maravilhoso.

Hoje, depressão curada. Adriana recorre ao Rivotril para se sentir “adequada ao mundo”. “Não tem gente que de vez em quando precisa encher a cara? Então, é a mesma coisa.” A escritora é ansiosa diagnosticada e acha que o mundo anda, mesmo, muito complicado. “A gente tem medo de muita coisa, de ser julgada, de ter acontecido alguma coisa com a filha que não chegou da balada, de não ser aceita, de ter que estar sempre bem.”

A mãe da escritora, também ansiosa, morreu por tomar medicamentos demais. “Entendo muito de calmante porque a minha mãe tomava todos. Antes era uma coisa meio chique tomar um Valium. Agora, nunca vi um tão popular quanto o Rivotril. A minha empregada toma, de vez em quando pergunta: “Adriana, você tem um Rivotril para me arrumar?”.

O remédio é mesmo popular. Um dos motivos é o preço. Um frasco ou uma caixa com 20 comprimidos custa cerca de R$ 10, enquanto antidepressivos de ponta podem custar até R$ 300. O Rivotril é vendido em gotas e em comprimidos, que variam de 0,50 mg a 2 mg. Existe também uma versão sublingual, de 0,25 mg, indicada para ataques de pânico ou ansiedade.

“O Rivotril é barato porque é um medicamento antigo. Começou sendo usado como antiepilético e depois as outras funções foram sendo descobertas. Quanto mais tempo um medicamento está no mercado, mais barato ele fica”, diz Saadeh, que acha que a popularidade do Rivotril tem os dias contados. “O Lexotan já esteve muito na moda. E daqui a pouco a indústria lança outro medicamento que desbanca o Rivotril”, diz o médico, que acredita que o consumo exagerado do medicamento acontece por causa da tal obrigação de ser feliz, tão comum aos nossos tempos. “As pessoas acham que precisam ter tudo. O novo iPad, a nova roupa de grife, precisam ser descoladas, conhecer o novo DJ e também precisam ser felizes. A felicidade entra nesse pacote de obrigações.”

O relações públicas Renato Rossoni é um que está sempre ligado em tudo. “Sou assim desde criança.” Consequência: não consegue dormir e por isso apela (e como) para os remédios. “Nunca fui a um psiquiatra e nunca tomei remédio com prescrição médica.” Mesmo assim, Rossoni consegue todos os tarjas pretas que quer. “Existem umas farmácias que vendem sem receita. Chego e compro Rivotril, Frontal [um outro ansiolítico], Stilnox [hipnótico indicado para insônia e ansiedade severas]... Compro para mim e também para amigos.”

Rossoni começou tomando meio Rivotril para dormir. Mas levou um susto quando percebeu que só conseguia dormir depois de tomar dois de 2 mg (uma dose muito alta, que equivale a oito comprimidos da versão de 0,50 do remédio). O remédio, segundo Saadeh, causa tolerância. “Quanto mais você toma, mais precisa de uma dosagem mais alta para ter o efeito.” Rossoni decidiu resolver o problema sozinho. “Aí eu segui a dica de um amigo e troquei de remédio. Passei a tomar Frontal.” A troca foi feita sem supervisão médica. Hoje, ele alterna entre os dois medicamentos e também toma um Stilnox de vez em quando.

“Acho que o mundo sem drogas não existiria, ou pelo menos a gente não existiria”, ele ri. O relações públicas convive em um meio onde falar que toma um desses remédios não é tabu. “Todo mundo toma. E por quê? Estou sempre pensando no ontem, no hoje e no amanhã, tudo ao mesmo tempo.”

Vale lembrar de novo. O Rivotril é indicado por psiquiatras para, por exemplo, síndrome do pânico, mas, como está escrito na bula, ele deve ser tomado sob prescrição médica (de um doutor de confiança) porque o abuso desse remédio pode gerar dependência.

O publicitário Ricardo (nome fictício) que o diga. “Quando eu tinha 20 e poucos anos, fui diagnosticado com ansiedade e depressão. Um médico me receitou doses altíssimas de Rivotril. Hoje, acho que ele me viciou para que eu voltasse sempre para pegar o remédio e pagar a consulta, que era cara.” Ricardo conta que tomava sempre comprimidos de 2 mg (a dosagem mais forte). “Eu pedia para ele me dar comprimidos de 0,50 e ele se recusava, dizia que não ia adiantar.” Um dia Ricardo cansou e decidiu parar de tomar o remédio. Sozinho. “Fiquei trancado no meu quarto por duas semanas tremendo. Parecia que eu tava tomando um choque elétrico. Fui parar duas vezes no pronto socorro, passando mal. Larguei e curei a dependência química. Mas sobrou a psicológica, que curei com terapia. Hoje Ricardo ainda usa o remédio, esporadicamente. “Tomo muito raramente, mas é só um e pronto. Depois vou fazer ginástica e outras coisas.” E como ele consegue o remédio se não vai mais ao psiquiatra?. “Meus amigos me dão. Sempre tem alguém com um sobrando. E, em último caso, apelo para uma amiga que compra de um traficante que vende no Orkut.”

Sim, nas inúmeras comunidades que existem no Orkut dedicadas ao remédio, há vários usuários oferecendo venda do remédio. É só trocar uns e-mails para combinar o pagamento e a entrega.

Mesmo quem toma vê problemas no abuso. “Tomo de vez em quando, de forma recreativa, em casa de amigos. Se aparece, eu falo “ah, me dá umas gotas”, é como fumar um baseado”, diz o videomaker Felipe Dallanese, que, no entanto, evita tomar o remédio quando está mal. “As pessoas acham que a vida é uma montanha-russa só com subida. Não concordo. Hoje sei que você tem que ficar mal também. E conseguir as coisas pelo esforço, não por milagre.”

A metáfora da montanha-russa combina com a teoria do especialista Alexandre Saadeh. “O ser humano nunca gostou de sofrer, nunca gostou de sentir dor. Agora, parece que gostamos disso menos ainda, principalmente porque temos mais aparatos para evitar a dor.”

Faz sentido. Mas vale lembrar, de novo, tem gente que precisa tomar Rivotril. “Quando bem receitado ele é um remédio ótimo”, diz o psiquiatra. O difícil mesmo é ele ser bem receitado. Ou, pelo jeito, ser comprado com receita de um médico que acompanhe o seu histórico. E não pelo Orkut.

Trip 187 Reportagens

Tópico: Corpo

Assuntos:Comportamento

descontrai

2011-06-30T13:18:00.000-07:00

Esperando as seis

2011-06-29T13:09:00.000-07:00

Coloco os meus fones de ouvido e me ponho a sonhar. Há tempos tornei-me quieta, ainda mais após o casamento. Parei de me auto-afirmar, entende? Parei. Noto que a escrita tem como matéria-prima a dor e a dor já não me acompanha. A não ser a física. Ando a pé, debaixo de chuva e no meio de uma paisagem branca. Então imagine. Meu estado físico está deplorável. Inícios são sempre penosos. Estou ouvindo Carla Bruni, não me pergunte o motivo. Tá. Tão calma, tão fácil, tão leve, tão ela. E o inverno está sendo, por outro lado, um bálsamo. Um bálsamo dormir e acordar ao lado dele. Ah, mas levantar. Levantar tem sido uma cruz. Quero ficar, me revolto contra o sistema, desejo trabalhar pro Bill Gates, uma loucura. No mais, há muito não experimento a solidão. Só o silêncio. O silêncio, sim, quando estou longe dele. E quando perto, são aqueles sorrisos soltos, aqueles planos malucos, aquela vontade de ficar. E aí me lanço às mensagens instantâneas – me lanço mesmo, oras. Duvido da humanidade dos que não sentem um aperto no peito quando distantes de seus amores e, quando sentem, não buscam desafogar este aperto. E desconfio da humanidade dos que chegam no horário marcado nos dias frios! Mas, acima de tudo, duvido da minha existência quando longe de ti. Parece que só existo quando estou contigo, naquele espaço de tempo que tenho teu amor como poema concreto. No mais, sou só mais uma na multidão esperando as seis, correndo feito criança para os teus braços, buscar o calor que faz de mim, vida – tua vida.

Para Fábio.

A resposta

2011-06-22T11:29:00.000-07:00

Estou pensando se dou uma resposta para uma criatura infame que lançou uma frase infeliz sobre mim. Infeliz e desinformada, diga-se de passagem. Engraçado como algumas pessoas sentem um tipo de ira tão grande diante da existência, que não conseguem curtir as próprias vidas, viver com pouco, com simplicidade e amor e invejam os que conseguem. Tenho pena de quem acha que vai encontrar a tal felicidade em um pedaço de lata ou em um corpo simétrico; tenho dó dos interesseiros de plantão, dos falsos, dos resumidos, dos atrofiados. Alguém diga para essas criaturas que se o carro bater, ainda haverá felicidade; e se o corpo mudar, também. Alguém diga para estas criaturas que a matéria é efêmera, pois elas, acreditem: AINDA não sabem.

minha descoberta

2011-06-21T14:01:00.000-07:00

minha descoberta de hoje foi nick drake. calmo, outonal, melancólico, ótimo para dias frios e de chuva.

recomendo.
ouça aqui

as fotos

2011-06-07T13:38:00.000-07:00

|dispersas|

2011-06-07T13:32:00.001-07:00

lugares, pessoas & histórias

do meu mundo

Exposição fotográfica de

Fabiane De Carli Tedesco

|fotógrafa e jornalista|

são lugares, pessoas & histórias que trazem a solidão, própria de um café antigo & decadente...

a solidão de uma rua deserta, de uma alma esquecida...

a solidão de uma varanda de sobrado,

a solidão dos pés que descansam...

a multidão de carros nos estacionamentos, capengas, procurando espaço na roda da vida...

e a multidão dos seres do ar que procuram na terra o conforto.

uma multidão que contrasta com a solidão das janelas...

e com a multidão das ruas, que apesar de cheias, são vazias de atenção.

a multidão de seres da mesma raça que se perdem na massa dos homens...

raças que ganham os muros e a eternidade...

as raças que foram cercadas de grades, os pés que ainda ganham o chão, as madeixas que ainda não conhecem a prisão...

as rodas que conduzem a um universo paralelo,

em meio ao bairro mais pobre da cidade...

a simplicidade do doce que ainda encanta em meio à marcha antiquada de sete de setembro...

a fruta madura vendida sem protocolo, ali,

onde as tardes passam sem as neuroses modernas.

luz & sombra em um momento único de fuga,

quando a autoridade

dos adultos já não rege mais.

da sinergia dos olhares negros pegos de surpresa...

ao sorriso inocente & puro com ares dourados.

seres que abandonam as formalidades e ganham autonomia...

semblantes sem ambição,

semblantes sem pretensão...

que se transformam, que se vestem de peles primitivas...

e bocas que jamais falaram e ouvidos que jamais ouviram,

mas que guardam muito mais do que possa julgar o mundo.

“porque se carrega a minha semente, há de ser o meu mundo”.

Fábio Silva

2011-06-07T13:01:00.001-07:00

Dispersas

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we love it - yeah, yeah, yeah

2011-06-03T10:22:00.000-07:00

o charme está no enlace

2011-06-03T05:54:00.000-07:00

"o charme está no enlace. pão com manteiga (sempre na chapa), nevoeiro, preguiça, sonhos, mar aberto."

monkey

2011-06-01T04:54:00.000-07:00

E no coração de Manhattan...

2011-06-01T04:45:00.000-07:00

Um pedacinho de Chapecó através das obras de Rachel Kleinubing, Marta Spagnol e Silvana Annes

No coração de Manhattan, um pedacinho de Chapecó. Seria possível? Através das obras de três artistas chapecoenses, isto será, sim, possível. A partir do dia 27 de maio, obras de Rachel Kleinubing, Marta Spagnol e Silvana Annes serão expostas em Nova York, disponíveis até o dia 6 de junho.

O convite para as artistas veio através da marchand Mirian Soprana, a partir do contato com o artista plástico Rene Nascimento, que é um dos artistas representados pela Galeria Casa+Arte na região e reside em Nova York. Rene é um dos curadores da BEA Art Galery e integrante da entidade Brazilian Endowment for the Arts, palco da exposição. As três artistas chapecoenses encaminharam seus trabalhos, currículos e websites para a seleção em NY e foram selecionadas, junto com outros sete artistas brasileiros e americanos, para integrar a exposição intitulada BRASILUSA.

Mirian, Silvana e Marta foram à Nova York para acompanhar de perto a realização de um sonho.

Rachel Kleinubing

Em agosto do ano passado, a jornalista e fotógrafa Rachel Kleinubing fazia sua primeira exposição na Casa + Arte com as fotos tiradas no canyon Guartelá; em abril desse ano, seu destino foi São Paulo, onde também expôs as formas naturais que pediam para serem fotografadas com um toque de sensibilidade, bem representada pelo corpo feminino de rosto oculto que preencheu as curvas do canyon com nudez. Agora, Manhattan é a moldura para suas obras em preto e branco, dividindo espaço com os tecidos de infância de Marta e as curvas precisas de Silvana.

Marta Spagnol

A arte de Marta Spagnol carrega aspectos da cultura popular brasileira. A artista buscou a histórica e a trajetória da chita, a sua chegada no Brasil, como se desenvolveu e adquiriu característica própria. Com imagens fragmentadas e gestos de sua infância, o processo criativo representa para ela uma intensificação do viver, onde este viver se solidifica no fazer, dando um sentido primordial e necessário ao ato da criação. “O tecido de chita é parte fundamental da minha obra”, diz Marta.

Silvana Annes

Silvana Annes rabisca, pinta e fotografa. É arquiteta por formação, mas amante da arte por prazer. Ela sempre gostou de desenhar. Ama a pesquisa e a análise. “A criação é um exercício permanente em minha vida”, conta. Trabalha tanto a abstração quanto a figuração, buscando a fusão das cores, habitadas por lembranças enriquecidas por um presente forte em sensações. “Há segredos e poesias neste universo que é a mente do artista. E é isso que quero retratar com a minha arte.”

A BEA

A BEA é uma organização sem fins lucrativos que cumpre sua função por meio da promoção de conferências, palestras, congressos, exposições de arte, aulas de português, recitais de música, mostra de filmes, lançamentos de livros e eventos literários.

Inaugurada em 4 de dezembro de 2006 pela União Brasileira dos Escritores de New York (Ubeny), a BEA também sedia a Biblioteca Machado de Assis, primeira e única Biblioteca Brasileira em New York, que possui atualmente acervo de mais de quatro mil títulos. Os livros são frutos de doações da Biblioteca Nacional, Academia Brasileira de Letras, instituições privadas e colaborações individuais.

Já recebeu a visita de acadêmicos como Nelson Pereira dos Santos, Nelida Piñon, José Sarney, Ana Maria Machado, Marcos Vilaça e Luiz Carlos Lisboa, além do cartunista Maurício de Souza e diversos outros escritores.

Conheça a Biblioteca Brasileira em New York: www.brazilianendowment.org

Doutor silva

2011-05-30T15:49:00.000-07:00

Silva não tem doutorado, não empina o nariz, nem usa caixa alta. Dizem que a estrela dele não brilha, porque haja estrela para tanto silva. Silva não tem identidade, não tem referência de elite, entende só do salário que não vem no fim do mês e de risada solta quando bota a carne no fogo. Silva não fala bonito, não escreve bonito, não solta verbos desconhecidos. Silva não ouve bossa nova. Silva não tem primeiro nome, não ganha emprego de gente, não casa com madame. Silva nasceu no morro e para chegar em casa, só mesmo com fé em deus. Silva tem dons que ninguém parou para descobrir. Silva tem humor que ninguém parou para ouvir. Silva tem tom e ritmo que produtor nenhum desvendou. Silva tem sorriso de orelha a orelha, não conhece o ar blasé dos afortunados. Silva aprendeu na rua a manha, a mentira e a conquista. Ninguém ensinou silva, nem escola, nem pai, nem mãe. Da vida, aprendeu só o soco no estômago e o impacto na calçada que deixa traumas. No morro, nem saneamento básico, nem teto pra inibir o solão indecente. A poeira é a constelação de silva, aquele que a estrela não brilha. Do jeito que nasceu há de morrer, prematuro, sem colo. Silva nasceu pra ser mais um. Silva não ganha diploma. Silva não ganha gracejo de gente fina. Silva sonha só para se manter vivo. E quando a noite vem, o ponto luminoso é receptáculo de pedidos que nunca vêm. Mas, nas mãos cravadas de calos, ainda carrega o diploma imaginário com apenas duas palavras: paciência e persistência. Diploma que não se ganha em faculdade nenhuma, a não ser na academia freqüentada por silva, onde nenhum outro pode entrar sem bater.

E no Botequim...

2011-05-27T06:39:00.000-07:00

Sobre uma certa madame

2011-05-27T06:37:00.000-07:00

Madame Sépia é uma mulher misteriosa que olha o céu de fim de tarde e se encanta com as cores desbotadas de um horizonte solitário, que a faz ter vontade de se lançar para o mundo, sem destino, on the road. Ela só tem um gato como companhia, mas todo o desejo do mundo no peito. Madame Sépia guarda seu impulso oculto na retina, que tudo capta, mas que nada conta. Além do gato, seu quarto barato guarda uma jukebox. Nela, Alice in Chains, Pantera, Metallica, The Doors e Led Zeppelin compõem a trilha da certa madame que, com ouvidos atentos, pode ser ouvida sussurrando segredos entre as faixas de um disco imaginário.

Madame Sépia

Das frases ambíguas

2011-05-20T14:02:00.000-07:00

Outro dia estava caminhando na rua e percebi o quanto os homens percebem uma bunda. Uma moça estava na minha frente e um cara muito distante, que passava de carro, gritou: "moça, você tá perdendo a identidade". Do bolso de trás da calça jeans super-apertada, caía mesmo a carteira de identidade da moça. Mas, ouvir naquele tom que a identidade de alguém caía, me alvoroçou. Pensei logo: "vou escrever um texto". Aqui estou, pensando se algum objeto seria possível de carregar verdadeiramente a identidade de alguém e se a moça (ou seria apenas a bunda?) na calçada poderia ter um desdém tão grande com sua identidade que não se importava em vê-la sendo apenas mais uma no achados & perdidos. Será que quem perde a identidade, se encontra? Será que há uma espécie de anarquia em perder a identidade, fazer-se anônimo, indigente, por algum tempo, é libertador? Quem são os donos das carteiras de identidade nos achados & perdidos? Criaturas desalmadas, defuntas, distraídas... Quem são elas nas fotos 3x4? Tão sem expressão, tão feias e abatidas, as pessoas nas fotos 3x4 são múmias modernas. Não sorriem, não choram, não gozam, não têm preferências. São apenas números aborrecidos. Na Matemática urbana, há mais números do que gente, mais carteiras do que identidades.

Estamos no site do Caderno Donna!

2011-05-20T13:41:00.000-07:00

Clique

Dispersas

2011-05-16T13:53:00.000-07:00

Se tem algo que vale no meu Facebook é o álbum "Dispersas".

Registros em P&B de diferentes cantos que um dia eu irei expor ;)

Caso Araceli ou os tecidos de flanela da infância

2011-05-16T12:38:00.000-07:00

Era final de 1992 ou início de 1993. Estava deitada, no auge da minha infância, no chão da sala, agarrada a uma edição da Revista Manchete. No rádio, tocava um hit daquele tempo – uma versão nacional da música Words, do Bee Gees. “São só palavras, e palavras são tudo que tenho”... Eu não era lá uma leitora assídua de revistas, mas uma grande reportagem me prendeu a atenção naquela noite.

Falava do Caso Araceli, menina de apenas oito anos, mais ou menos a minha idade na época, que havia sido estuprada e morta em 1973. Nas páginas da Manchete, Araceli em fotos de família, com sorrisos tão lindos e tão puros, que me transformaram para sempre. Aquele sorriso violado, aquele acesso ao lado mais pútrido da humanidade, me marcaram fundo.

Nos dias que seguiram, uma ideia estranha: me vestir igual a ela, com aquelas roupas estilo marinheiro, moda no início dos anos 70. Além da idade, a franja e o rosto – com aqueles olhos profundos, eu também já tinha. Não sei o que houve comigo, mas a reportagem me tocou tanto que hoje, quase 40 anos depois deste que foi um dos crimes mais bárbaros registrados no país, ainda não solucionado, e quase 20 anos depois daquela leitura intensa, o Caso Areceli ou “Crime Araceli”, como ficou conhecido, ainda me causa grande desconforto.

Não sou a pessoa indicada para dizer o motivo deste apego ao caso, mas, acredito que como ser humano, me senti tocada por tamanha crueldade e tamanha identificação. “Podia ser comigo”, devo ter pensado, provavelmente. E hoje, ao rever os frames do crime hediondo, penso: “podia ser com quem eu amo”.

Crônica feita em alusão ao dia 18 de maio, “Dia Nacional de Combate ao Abuso e à Exploração Sexual de Crianças e Adolescentes”.

Pelos direitos dos meninos e meninas, Disque 100!

2011-05-16T12:24:00.000-07:00

Gapa Chapecó apóia o “Dia Nacional de Combate ao Abuso e à Exploração Sexual de Crianças e Adolescentes”. No dia 18 de maio é momento de mobilizar-se contra a violação dos direitos dos meninos e meninas do Brasil

No dia 18 de maio é o “Dia Nacional de Combate ao Abuso e à Exploração Sexual de Crianças e Adolescentes”, data firmada em razão de um crime bárbaro praticado no ano de 1973, que deixou estarrecidas pessoas de todo o país: o Caso Araceli ou “Crime Araceli”, como ficou conhecido.

Araceli tinha apenas oito anos e foi cruelmente assassinada, após sofrer estupro. O crime aconteceu em Vitória, Espírito Santo, e ainda repercute, mais de três décadas depois. Embora a polícia, a Justiça e os próprios pais soubessem quem eram os assassinos, devido ao poder econômico de suas famílias, eles permaneceram impunes, transformando este caso em uma das maiores aberrações registradas pela Justiça brasileira.

A finalidade deste dia é mobilizar o governo e a sociedade civil para enfrentar, com mais efetividade, essa dinâmica cruel de violação dos direitos de meninas e meninos brasileiros. Mobilizar, sensibilizar, informar e convocar toda a sociedade a participar dessa luta também é dever do Gapa Chapecó (Grupo de Apoio e Prevenção à Aids de Chapecó).

Segundo o diretor executivo do Gapa, Ricardo Malacarne, crianças e adolescentes vítimas de violência sexual podem estar vulneráveis e tornarem-se mercadorias e assim serem utilizadas nas diversas formas de exploração sexual como: tráfico, pornografia, prostituição e exploração sexual no turismo. “Por isso, denuncie. Disque 100 ou procure o Conselho Tutelar do seu município”, informa o diretor.

rec

2011-05-16T10:07:00.001-07:00

Convite - NY City

2011-05-16T06:36:00.001-07:00

Publicar postagem

Tennysrock: Música autoral no Oeste é possível

2011-05-13T10:10:00.000-07:00

Banda de Pop Rock de Concórdia (SC), Tennysrock agora procura espaço em Chapecó. Uma banda recente, que começou em 2010, após a junção das bandas Anjos Urbanos e Km0, que, além de vibrar com o repertório de covers com o melhor do Pop Rock Nacional e Internacional – de bandas como Legião Urbana, Capital Inicial, TNT, Reação em Cadeia, Nenhum de Nós, Engenheiros Do Hawaii, Green Day, Creedence, Aeroesmith, Guns N’ Roses e Red Hot Chili Peppers –, aposta em composições próprias.

Uma delas, está sendo tocada nas emissoras de rádio da região. “Tempo Faz”, composta pelo vocalista Fábio Silva, está disponível no YouTube. A voz intensa do vocalista – ex-Pão Cum Banha, lendária banda punk de Concórdia –, combina perfeitamente com o ritmo dos outros integrantes da Tennysrock, que recentemente lançou um blog: tennysrock.blogspot.com

Agora, os meninos de Concórdia passam por um momento de mudança, sinal de que logo virão novidades por aí. Entre essas mudanças, a vinda de Fábio e do guitarrista Fernando para a Capital do Oeste, lugar onde sonham conquistar o reconhecimento já alcançado em Concórdia e região, em shows cheios de energia, com refrões marcantes de letras que falam de um universo de sentimentos, identificado pelos fãs que buscam na banda referência.

Tennysrock

Fábio - vocal

Anderson - guitarra

Fernando - guitarra/violão

Gabriel - baixo

Marcelo - bateria

Contato para shows em Chapecó: (49) 9993-4049

Deixando a banda falar por si:

Se carrega a minha semente, há de ser o meu mundo

2011-05-13T10:05:00.000-07:00

porque ninguém é completamente feliz sozinho

2011-05-10T12:47:00.000-07:00

clichê

2011-05-10T12:45:00.000-07:00

há quanto tempo eu não era feliz? há quanto tempo não sabia o significado deste adjetivo simples, deste clichê, deste estado quase inalcançável e tão efêmero que, se perdermos tempo pensando nele, o perdemos de vista? nesta madrugada, como sempre, acordei entre às 3h e às 4h. tentei o sofá, a tv, um copo de leite, um ataque à geladeira, mas só a janela com suas brisas de outono me trouxe a pergunta. desde quando eu não era feliz? a resposta, para lá de relativa. quatro anos, 189 dias, 17 horas, 37 minutos, 44 segundos. números vestidos de séculos quando este simples clichê é apagado da memória sem aviso prévio e sem promessa de voltar.

Artistas chapecoenses expõem em Nova York

2011-05-06T10:59:00.000-07:00

Uma exposição de artistas brasileiros no Brazilian Endowment for the Arts (BEA) terá obras de artistas chapecoenses. O centro cultural localizado no coração de Manhattan, tem o objetivo de promover e cultivar o uso da língua, cultura, artes e letras brasileiras nos Estados Unidos.

As obras da fotógrafa Rachel Kleinubing que eternizaram o canyon Guartelá e as formas da mulher brasileira, integradas ao lugar, serão expostas em New York, assim como obras de Marta Spagnol e Silvana Annes, artistas encaminhadas pela marchand Mirian Soprana, da Casa + Arte Galeria.

SOBRE A BEA

Inaugurada em 4 de dezembro de 2006 pela União Brasileira dos Escritores de New York (Ubeny), a BEA também sedia a Biblioteca Machado de Assis, primeira e única Biblioteca Brasileira em Nova York, que possui atualmente acervo de mais de quatro mil títulos. Os livros são frutos de doações da Biblioteca Nacional, Academia Brasileira de Letras, instituições privadas e colaborações individuais.

Conheça a Biblioteca Brasileira em Nova York: www.brazilianendowment.org

changes

2011-05-05T08:54:00.001-07:00

escritas com luz

2011-05-05T08:51:00.001-07:00

uma noite no botequim

2011-04-25T09:23:00.000-07:00

ele estava lá, adivinhando os sons da vida dela. aquele personagem subiu o degrau de casa, o palco, e soltou o vozeirão de bluesman. would?, piano bar e love me two times, finalmente. barba crescida, presença gigantesca que derramava pequenas lágrimas de uma emoção que ninguém, a menos que tenha pisado em um palco, poderia decifrar. dedicou a última música à moça agarrada à pequena máquina fotográfica, que a apertava incansavelmente para enganar as suas lágrimas que tentavam sair. quatro dias depois estariam no don pita, fazendo planos e trocando autógrafos. ela, pretensa a escritora; ele, músico talentoso há anos, futuro pai dos filhos dela. a casa estava planejada na mente de ambos. a cerquinha branca, a rede na varanda, a horta, o jardim, o sótão, que seria o esconderijo das duas almas que finalmente encontraram o amor, antes que a morte os levasse. uma espécie de milagre amoroso, um daqueles encontros do destino, aquela junção de almas que não se vê em qualquer esquina. estava tudo planejado. o verbo amar conjugado no presente, sem exceções, só excessos. ela o amou desde a primeira frase, do primeiro olhar, do primeiro beijo, do primeiro choro. ele também. ela tinha vontade de levá-lo na mala e cuidar daquelas feridas, assinar contrato para ter todas as noites e manhãs aquele olhar que a penetrava, aqueles planos guardados entre as paredes do don pita, aquele toque intenso de quem sabe onde pisa. na penumbra, longe dele, na solidão do seu quarto, lembrava do rosto que ganhava tons pardos na escuridão da madrugada, da barba que roçava no seu pescoço, que se contorcia. ele iria atrás dela, largaria tudo, começaria de novo, pegaria carona. os dois fariam um canto, um daqueles ninhos intocáveis, que preencheriam de sonhos. ele, peixes; ela, escorpião. mundo de sonhos profundos e suspiros sem fim. ela era dele e vice & versa. pela primeira vez, podiam se ver amando o mesmo ser até o final. pela primeira vez, amavam de verdade. pela primeira vez, a verdade.

Simplesmente amor

2011-04-25T08:56:00.000-07:00

Agora escrevo pássaros.
Não os vejo chegar, não escolho,
de repente estão aí,
um bando de palavras
a pousar
uma
por
uma
nos arames da página,
entre chilreios e bicadas, chuva de asas,
e eu sem pão para dar, tão somente
deixo-os vir. Talvez
seja isto uma árvore,

ou quem sabe,
o amor.

Julio Cortázar

Mordidas leves & suspirantes

2011-04-14T13:40:00.000-07:00

Este é um texto de agradecimento. Mas não um simples texto de agradecimento. Tenho elaborado ele mentalmente há alguns dias, mas não havia encontrado o tempo certo, as palavras certas. Há pouco mais de 15 dias, eu tinha uma ideia: ir embora, para qualquer lugar. Porto Alegre, São Paulo, ouvir somente a mim, o meu coração. Por mais consciência que eu tivesse, ela não era forte o suficiente para me fazer entender que não era o lugar, era eu.

Bem, eis que há 15 dias apareceu uma daquelas propostas irrecusáveis e eu resolvi ficar por aqui por mais um tempo. Só sei que, pela manhã, quando acordava para pegar o ônibus verde que para apressado na minha esquina, em meio aquela leve neblina de início de outono, eu pensava: “Meu deus, como esta rua é linda. A Jardim Europa é a rua mais linda da cidade.” E então, quando eu parava numa certa altura da Nereu, até chegar à Barão do Rio Branco, no Edifício Porto (ironia), eu pensava: “Não há lugar melhor do que este.”

Todas as ruas pelas quais eu passava, não eram mais as mesmas, os lugares não eram os mesmos, porque eu não era mais a mesma. Ao chegar nos restaurantes já conhecidos ou não, naqueles minutos que dividem a manhã da tarde, eles não eram mais os mesmos; e ao voltar para casa, já cansada, porém feliz, às 18h, eu pensava: “Essa é a casa mais linda da cidade. Um paraíso. E as pessoas que moram aqui, pequenos paraísos, presentes de Deus.”

Alguns dias se passaram e as surpresas continuaram, como um eterno feriado com pitadas de confeitos. Ele surgiu. Sabe ele? Aquele cara que a gente espera por anos e anos e, que de repente, quando a gente resolve amar a si mesma e ponto final, ele aparece? Eu estava muito feliz sozinha com os meus dias preguiçosos. Eu estava muito feliz, mesmo. Mas então ele surgiu e deu ares ainda mais surreais para aquela paisagem toda. Daquele tipo que liga, daquele tipo que se importa. Peça rara que encontrei por acaso, caso o acaso existisse.

Sabe aquela vontade de congelar o tempo? É isso que eu queria poder fazer nestes instantes. Congelar o tempo para não minar os dias com a minha desconfiança, com a minha tristeza crônica. São cicatrizes de um longo período de sofrimento, que me viciaram, pior do que chocolate, cafeína ou tabaco. Bem, eu não tenho um destes aparelhos-congeladores-de-tempo-ou-de-humor. Mas, sabe? Se eu morresse hoje, morreria feliz por ter sentido estes instantes preciosos da alma para fora.

Não sei se foram as rezas da minha mãe, que queimou tantas velas nos últimos dias, ou o que. Pode ter sido, já que as mães são seres de milagres, afinal elas provem a vida, com a ajuda de algum serzão que está em tudo. Não sei se é chamada Lei do Retorno, algum merecimento, algum sonho daqueles que você demora para acordar. Seja o que for, esta dita felicidade é mesmo um tanto doce. Não doce daquele que enjoa; doce daquele jeito, no ponto certo, que dá vontade de experimentar mais um pouquinho, com mordidas leves e suspirantes.

Fabita .

14/04/2011

Guarda-te-lá é apresentada em São Paulo

2011-04-14T06:47:00.000-07:00

Para Rachel Kleinubing, a exposição na capital paulista é um reconhecimento do valor artístico do trabalho

Depois da exposição fotográfica “Guarda-te-lá”, em agosto de 2010, na Casa + Arte Galeria, a jornalista e fotógrafa Rachel Kleinubing recebeu uma sugestão da marchand Mirian Soprana para que inscrevesse suas obras no Salão de Verão 2011 da Organização Paulista de Arte e Galeria Malli Vilas-Bôas, em São Paulo.

E foi o que ela fez. Entre 208 artistas, apenas 34 foram escolhidos e, uma delas, era Rachel, que ganhou o Prêmio Destaque em Criatividade do Salão de Verão, em fevereiro deste ano. Agora, ela participa da exposição “Pintura, Fotografia, Detalhes...”, com as obras de “Guarda-te-lá”, ao lado de Beth Sallai, artista que ficou em primeiro lugar no Salão de Verão.

A exposição acontece na Galeria Malli Villas-Bôas na capital paulista. O coquetel de abertura aconteceu no dia 14 de abril. As obras da fotógrafa chapecoense ficam em exposição de 15 a 30 desse mês, de segunda a sexta, das 11h às 21h; sábado, das 13h às 22h. O evento tem apoio da Secretaria do Estado da Cultura, Governo do Estado de São Paulo e Sinapesp (Sindicato dos Artistas Plásticos do Estado de São Paulo).

Uma volta no tempo e no espaço

Rachel deu seus primeiros passos em direção à fotografia no laboratório de Fotojornalismo da Universidade Estadual de Ponta Grossa (PR), onde pôde fazer suas experiências fotográficas. De lá para cá, muita estrada foi percorrida.

As fotos que compõem a exposição de Rachel foram feitas para o Projeto Experimental de Conclusão do Curso de Jornalismo. Uma grande reportagem fotográfica intitulada “Guartelá – Formas Desnudas”. “Foi custoso. Naquela época de universitária, tudo era oneroso. Usei 10 rolos de filme de 36 poses e isso na época era muita foto... E havia ainda o custo do papel fotográfico!”, revela a fotógrafa, lembrando a diferença entre a fotografia de meados dos anos 1990 em comparação à fotografia digital de hoje.

Na época, contatou empresas paranaenses em busca de patrocínio, mas nada conseguiu. Seu trabalho, muito ousado para a conservadora Ponta Grossa de 1996, só ganhou uma exposição 15 anos depois, na Casa + Arte, em 2010. Para realizar a exposição, as obras de “Guarda-te-lá” foram scanneadas de pequenas cópias, o que atribui a elas ainda mais valor. São obras que surgiram de um processo complexo, cujas tiragens são mínimas.

Para Rachel, a exposição em São Paulo é uma confirmação do valor artístico do trabalho como fotógrafa. Mais do que as obras de “Olhar de Contemplação”, exposição anterior de Rachel que apresenta um olhar particular para cenas reais, as obras de “Guarda-te-lá” têm uma linguagem artística mais apurada, pois são cenas criadas e intencionais. Em todo esse tempo em que o trabalho ficou guardado, Rachel também guardou alguma certeza, uma certa esperança de que haveria o momento certo de apresentá-lo. “Este reconhecimento de agora me faz pensar que essa esperança fazia sentido e que este é o momento perfeito”.

Conheça um pouco mais do universo da artista em seu portfólio na Web: http://rachelkleinubing.olhares.com

Assessores de imprensa X galera da redação

2011-04-11T11:48:00.000-07:00

- Alô, Caderno de Cultura.

- Boa tarde, com quem eu falo?

- Pedro.

- Pedro, aqui é o Edson, da Pauta Criativa Comunicação, tudo bom?

- Edson, estamos no fechamento. Liga depois, por favor.

- Vocês receberam o release do show do Bee Gees Cover?

- Não sei, mas agora não vai dar pra ver isso.

- Pedro, é só uma checadinha.

- Cara, não deu pra entender que estamos no fechamento?

- Mas é rapidi...

(tu-tu-tu)

- Vou mandar as perguntas por e-mail, ok?

- Fátima, nosso diretor comercial é muito ocupado e prefere atender a imprensa por telefone. É mais ágil.

- Querido, eu também sou muitíssimo ocupada aqui na redação. Vou mandar por e-mail mesmo.

- Quantas perguntas são, Fátima?

- Umas 20?

- Vinte?

- Vinte. Algum problema?

- Bom, vou ver se ele consegue responder tudo até sexta.

- Querido, tá louco? Aqui é jornal diário. Preciso das respostas em, no máximo, no máximo, uma hora. E presta atenção: quero também foto em alta resolução. E boa, hein?

- Bom dia, eu queria falar com o chefe de Reportagem. É o Marcos Araújo, né?

- Olha, o Marcos não trabalha aqui no jornal há mais de um ano.

- Mas tenho certeza que ele abraçou um novo desafio profissional.

- O Marcos morreu.

- Putz, morreu? Eu sinto muito mesmo. Não sabia.

- Tudo bem.

- Me desculpe. Estes mailings de imprensa vivem desatualizados.

- Tudo bem.

- Deixa então eu aproveitar pra falar da minha pauta com você mesma.

- Manda pro meu e-mail, por favor, que depois eu leio com calma. Pode ser?

- Vou mandar, sim, mas antes quero falar do novo tratamento para remoção de manchas na pele que é bár-ba-ro. Sabe bárbaro?

- Olha, você ligou no Caderno de Política. Ciência & Saúde é no ramal 3526.

- Tuuuudo bem. Vou ligar pra lá agora.

- Só um detalhe: o pessoal lá só chega à tarde.

- Alô.

- Alô. Edson? É Pedro, do Caderno de Cultura, tudo jóia?

- Sim, Pedro, do Caderno de Cultura, tudo jóia.

- Deixa eu te perguntar uma coisa, amigão: você tem ingresso sobrando pro show do Bee Gees Cover? Minha namorada adora Bee Gees, tá louca pra ir.

- Vocês não deram nem uma notinha, né? Viu pelo menos o release?

- Pois é, não teve espaço. Fica pra próxima. O show promete, hein?

- O show promete.

- E o ingresso rola?

- Pode ser, pode ser. Aguarda só um minutinho na linha que eu vou falar com a minha gerente.

- Tudo bem.

(tu-tu-tu)

Fonte: Desilusões Perdidas

Gustavo Telles e Os Escolhidos

2011-04-10T17:28:00.005-07:00

Do seu amor, primeiro é você quem precisa (2010)

01 – Do seu amor, primeiro é você quem precisa
02 – Passo a passo
03 – Faltou luz
04 – Quero mais
05 – Jogos mentais
06 – Girando em descompasso
07 – Só Deus sabe
08 – Deixa crescer
09 – O silêncio me impede de esquecer
10 – Pra acordar
11 – Posso me perder
12 – Tell Me Why

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algumas coisas que aprendi com o tempo

2011-04-10T17:16:00.000-07:00

- não espere ser quem você quer ser ou ter o que quer ter para amar a si mesmo;

- não é preciso ser perfeito para dar e receber amor;

- há sempre alguém que pensa/sente semelhante a ti;

- escolha, não seja escolhido e seja exigente nas escolhas;

- estar só é uma das circunstâncias mais prazerosas do mundo e uma chance de se conhecer melhor e não repetir os mesmos erros;

- por mais forte que uma pessoa possa parecer com sua maldade, nada é maior do que a bondade e o amor;

- a lei do retorno é infalível;

- tudo pode ser dito, desde que se use as palavras adequadas;

- quem não se aceita, não aceitará ninguém; quem não se ama, é incapaz de ver beleza nos outros;

- não importa o lugar em que você mora, onde está; o estado de espírito transforma tudo e renova o velho;

- é possível ter milhares de vidas em uma; milhares de vidas no mesmo lugar, com a mesma pessoa;

- se você quer fugir, ir embora, abandonar algo ou alguém, é porque ainda não se encontrou em si ou o que estava procurando;

- não se deixe paralisar pelo medo; se está sofrendo, tente resolver; se não der, procure outras opções;

- o ser humano tem direito de sentir paz e amor e isso é possível;

- se você está infeliz, contamina o ambiente e suga as energias de quem está por perto;

- é preciso bastar a si mesmo; quando descobrir prazer na solidão, encontrará a companhia certa;

- amar a si mesmo, antes de tudo, é preceito básico para viver bem;

- dê mais, peça menos;

- não procure alguém para se sentir amado;

- a companhia é apenas algo que deve aliviar a dor da vida; não se torne dependente;

- beleza e dinheiro acabam; os valores da alma ficam;

- a arte é maior do que a personalidade; o legado é maior do que tudo; preocupe-se em deixar algo de bom no mundo, uma marca, um vestígio;

- se ansiedade e violência resolvessem, o mundo estava resolvido;

- todos merecem amor;

- se receber ódio e indiferença, retribua com amor; o amor pode ensinar, mais do que qualquer outro sentimento;

- se falar mal das pessoas resolvesse, não haveria tanta gente infeliz;

- pressão e grito só resultam em distância;

- é preciso respeitar o tempo do outro e o jeito dele amar;

- não estamos aqui por acaso;

- a natureza está em tudo, em nós também;

- deus está em tudo;

- independente de você acreditar ou não, há algo maior do que eu e você.

sobre a saudade

2011-04-09T19:46:00.000-07:00

entre todos os temas em mente, a saudade é o tema principal desse sábado de outono. a saudade tomou conta do peito, da cabeça, do quarto, da casa toda, do quarteirão, da cidade, pegou um teletransporte e foi até você. nina simone não ajuda quando a saudade vem. ela a embala com aquele ar melancólico de fim de noite, em um bar prestes a fechar, onde eu sou a única mulher na mesa ainda esperando, esperando a saudade passar. sou difícil de tocar. poucos tocam. porque antes de tocar a mim, é preciso tocar na minha dor. e essa, essa dor, recheada de saudade, é quase intransponível. você quase, quase não pode entrar. meus olhos, sem os óculos, só miopia. meu abraço sem o teu, letargia. se eu gritar daqui dessa cama que já sente o frio chegar que te amo, você iria me escutar? quem sabe onde esteja, por mais alto que esteja o som, quem sabe você possa me escutar. você me tocou. como? ainda não sei. não somos tão parecidos assim, mas também nem tão diferentes. tenho te esperado durante todo esse tempo. meio sem querer, te esperei voltar. não deixei ninguém mais me beijar daquele jeito. minha boca ainda é tua. eu preciso apenas de um sinal para seguir e se ele surgir, quero que tudo mais vá para o inferno. foi meu bandini nos dias de glória. fui tua camila, quando já não tinha para onde voltar. lembro de uma noite que tu dizia que minha dor doía em ti; lembro da primeira vez que te olhei com olhos curiosos e que te vi retribuir. eu estava encostada em um muro de berlim, mochila nas costas, pronta para uma nova aventura que se tornou tortura, se não fosse por ti. ou seria você o maior motivo da minha tortura? eu sorri, você retribuiu, olhando para trás. te achei tão menino. e eu, tão mulher, me descobri menina nos teus braços. ninguém mais irá te abraçar daquele jeito, visceral. eu te amei 24 horas por dia. me julgue, se quiser, mas amei. e por alguns instantes, entre os boletins e tédios diários, talvez tenha sido amada. senti teu medo e teu medo te engoliu. teu medo quase, quase venceu o meu amor. quase. mas não venceu. te sinto perto de novo, quase posso te ouvir. ouvir aquilo que guarda lá nos porões censurados da tua alma. lá, onde o ar é carregado do silêncio mais denso, eu posso ouvir. e quando você ou eu voltar, vou quebrar o silêncio com a poesia que não viu sair de nenhum outro lugar. e nem verá.

pra ti.

uma história de quase-amor

2011-04-05T17:45:00.000-07:00

papel pardo amassado, eis o registro

sim, fez todo o sentido você aparecer agora. como um velho fantasma que volta a assombrar o sótão desse velho casarão. fui categórica ao responder o teu chamado, dando uma resposta exata para cada questão. sim, no fim deixei a razão de lado e apelei para a emoção. tão sem estratégias, admiti esse amor que me assola desde o último inverno. agora, novamente escrevo sem critérios sobre essa dor e essa volta. queria pegar o primeiro ônibus e dizer que ainda te amo. seria tolice. mas que vontade que tenho de bater naquela porta novamente e te ver abrir e lembrar daqueles dias em que fomos quase um casal, naquele frio edifício avenida, que vai guardar para sempre a história de um quase-amor.

E a arte falou por si mesma

2011-03-31T16:22:00.000-07:00

Apesar de abalada com o acidente sofrido pela amiga Miriam Postal, próximo a Ronda Alta (RS), quando percorria o trajeto Passo Fundo - Chapecó, a marchand Mirian Soprana conseguiu transformar aquela terça-feira

“Miroca, toca o evento. Faça acontecer”, foi a ordem da artista Miriam Postal, que estaria em Chapecó nessa terça-feira (29) para um bate-papo na Casa + Arte Galeria. E foi o que a marchand Mirian Soprana, a Miroca, fez. Apesar de abalada com o acidente sofrido pela amiga Miriam Postal, próximo a Ronda Alta (RS), quando percorria o trajeto Passo Fundo - Chapecó, a marchand conseguiu transformar aquela terça-feira.

Fez acontecer um bate-papo sobre a obra da artista plástica de Passo Fundo, que retrata a arte do cotidiano brasileiro, com formas simples e arredondadas. João e Maria, protagonistas de seu processo criativo, iniciado há 30 anos, guardam em si as cores típicas do Brasil, em cenas que mostram momentos de romance, de paquera e de todo o universo da emoção. Plástica que lida diretamente com o lado afetivo, a estrutura redundante, a áurea farta, cheia, é símbolo de proteção, para a marchand Mirian Soprana, que, em 24 anos de galeria, tem espaço garantido para a artista de Passo Fundo há 22 anos.

As obras, que estavam no carro de Miriam Postal, foram mandadas por um taxi, pelo esposo da artista. Ela passa bem, embora tenha fraturado a clavícula no acidente. Entre o bate-papo, um vídeo com um pouco da história de Miriam Postal foi mostrado ao público, composto basicamente por artistas, admiradores da arte e jornalistas. Além de quadros, Miriam Postal é conhecida por seus utilitários que repetem as cenas urbanas dos gordinhos que aconteceram, que o mundo fez acontecer, como explica a marchand.

Volume etéreo, linguagem universal da proteção, João e Maria são vendidos por Miriam Postal em qualquer destino, como Portugal e Suécia. De galeria em galeria, ela vende seu trabalho humanista, recheado de amor e paixão. Com o tempo, a padronagem das obras sofreu metamorfose. Os tons escuros se transformaram em tons claros, mas as formas generosas, por vezes sensuais, permanecem, assim como as cores vibrantes. Mas, entre os novos pulos de Miriam, estão as obras em preto e branco, com as quais começou a trabalhar recentemente.

Todas as obras mostram cenas que surgem da observação da artista, alguém que procura dar valor à humildade, presente nos tecidos populares, como a chita, ilustrada através das tintas, e nos chinelos de dedo, cansavelmente usados pelos personagens João e Maria. Naquela noite de terça, a artista ganhou presença pela voz de Miroca e, é claro, pela voz do público, mostrando que, muitas vezes, a arte fala por quem a admira e, principalmente, fala por si só.

Comunidade no Orkut:

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=112923055

Blog da Casa + Arte:

http://www.casamaisarte.com.br

A Casa da Bruxa - Novo Blog

2011-03-27T21:54:00.000-07:00

clique na imagem

diálogo terminal

2011-03-26T21:15:00.001-07:00

ele: oi, o que você está fazendo?
ela: eu estou morrendo e você?

Oi! Tudo Bem?

2011-03-26T21:12:00.000-07:00

Garotos Podres

- Oi, tudo bem?

- Tudo Bem...
...Fora o tédio que me consome,
todas as 24 horas do dia,
fora a decepção de ontem a decepção de hoje,
e a desesperança crônica no amanhã,
tenho vontade de chorar,
raiva de não poder,
quero gritar até ficar rouco,
quero gritar até ficar louco,
isso sem contar com a ânsia de vômito,
reação a tal pergunta idiota
...Fora tudo isso, tudo bem.

eu ou ela

2011-03-26T21:08:00.002-07:00

ela: ou você dá aulas ou você trabalha no jornal.
eu, em pensamento: prefiro um tiro na cabeça.

eu digo não

2011-03-26T21:08:00.000-07:00

ela: e então, você vai escrever a matéria sobre dietas malucas?
eu, em pensamento: não, prefiro virar puta.

conflitante

2011-03-26T21:06:00.000-07:00

ela: eu não pedi para você escrever histórias; eu pedi para você escrever notícias.
eu, em pensamento: então, prefiro ser gari.

boneca vodu

2011-03-26T18:45:00.000-07:00

“maldita literatura popular”, pensou suspirando. “maldita, maldita, maldita.” aquele título de obra sórdida havia ficado em sua cabeça quebrada em mil labirintos. “veronika decide morrer”. queria mais que veronika morresse, assim como as virgínias e as valquírias de todo o mundo. acordou com aquele título sórdido na cabeça. olhou os trejeitos daquele bairro familiar e aqueles sons de xícaras batendo em pratos mal lavados nas casas de luzes acesas e pensou: hora de morrer. segundo o “oráculo das horas”, havia hora para tudo. aquela, sem dúvida, era hora de morrer. descabelada, peitos brancos e pesados violentavam o decote profundo do vestido preto de festa. a festa que deixou de ir, pois estava enferma e odiava festas e não tinha o que comer nem com o que pagar a passagem. o café fraco caía sobre a cama manchada de cinzas, com largos furos de brasas em terror. escolheu ser escritora e as noites solitárias de sábado. ligou a sórdida tv e ouviu uma música popular dos anos 40. pegou seu cigarro e fez com ele círculos perfeitos no ar da noite. a moça se abrigava em um roupão vermelho-sangue e nos óculos de grau, que deveriam corrigir a miopia, herança genética da mãe louca, que permanecia no telefone dias e dias a fio. havia surtado, pudera. estava decidida a morrer. chutaria a vida como chutaria um cão inconveniente em seu caminho. estava árida aquela alma, empoeirada de matar mil homens em mil noites na estrada. se ligassem para ela e pedissem o que estava fazendo, sem cerimônias responderia: “estou morrendo e você?” se tornou uma serial killer do zodíaco, pronta para matar todos os virginianos da face da terra. sua paixão era somente a morte. no tarot, juntava os amantes ao arcano da morte na busca por um crime passional vodu. misteriosa como a lua, estava esperando aquele último suspiro há 27 anos. foi personagem principal de uma história barata, de literatura popular. pobre veronika. boneca vodu de si mesma. alfinetava-se enquanto pensava em clarisse e no amor morto em 1979, antes de nascer. lembrou-se de 1977, quando sentia aquele ar setentista nas ventas, em um metrô mais fétido do que a própria morte. caminhava sozinha pelo metrô, apaixonando-se brevemente até encontrar o amor perpétuo, morto dois anos depois. morto, gélido. seu terror trash e gótico e punk e junkie. nunca mais esqueceu aqueles azulejos pintados tal qual arte de pollock de vermelho espesso. a chaleira chiava e dava tons de realidade ao pesadelo. estava submersa no amor morto e não podia acordar. os sons do real apenas faziam eco no seu limo profundo. “hora de morrer”, poderia dizer o “oráculo das horas”.

mas ele nunca, nunca dizia.

Um e-mail cujo assunto ainda não surgiu

2011-03-26T18:31:00.000-07:00

Eu imagino que atrás desse profissional que, com sorte, lerá esse e-mail, existe um ser humano que não pensa somente em dinheiro, em contratar um funcionário pronto, em parâmetros frios como "se encaixa no perfil" ou "não se encaixa no perfil", até porque isso só se descobre com o tempo. Partindo desse principio, sem apelar para o drama, meu nome é Fabiane De Carli Tedesco e eu amo cinema. Sou formada em Jornalismo, tenho paixão por Jornalismo Literário, estudei Cinema Digital, Filosofia à Maneira Clássica e a Filosofia das academias. Sou taróloga e escritora nas horas vagas.

Não sou uma pessoa pronta. Não nasci pronta. O que quero é uma chance de ser melhor. Mas não o melhor no sentido Capitalista. Melhor no sentido de poder me sentir mais em paz. Minha paz, que há de morar em mim, também encontrei em um lugar chamado Porto Alegre. Estive na capital gaúcha em três momentos: Fórum Social Mundial, em 2005, show da minha banda preferida, The Doors, em 2008, e, recentemente, no Carnaval, quando quis fugir da dita folia e conheci o sobradinho espanhol em que meu escritor favorito, Caio Fernando Abreu, viveu, inclusive nos seus últimos dias, quando se dedicou a cuidar das rosas do jardim. Além disso, conheci o jazigo dele. Tudo isso ao lado de um taxista, escritor e colunista do Diário Gaúcho, Mauro Castro.

Me apaixonei novamente por POA e é por isso que escrevo esse e-mail impessoal. Meu caro, procuro uma chance de sobreviver em Porto Alegre. Sou uma pessoa humilde, que não tem muitas ambições na vida, coisa que minha família jamais compreendeu. Eu quero uma chance de não morrer de fome em Porto Alegre, de ter um teto nessa cidade inspiradora, de ter um trabalho digno. Digo digno no sentido de não estar sujeita às pressões das redações. Eu não sou um produto. Sou uma pessoa sensível que não quer dedicar os seus dias à quantidade, presa ao relógio. Quero a paz para escrever nas horas vagas e um emprego decente.

Como amo cinema, foi para aí que resolvi mandar esse desabafo. Pode excluir sem responder, pode me chamar de louca, me amaldiçoar, tomar as medidas cabíveis. Meu sonho, com ou sem a sua aprovação, continuará existindo. Poderia ganhar asas com a sua ajuda, mas se não ganhar, continuará existindo. Além desse, tenho outros também. Sim, moro longe, mas posso ir até aí, se tiver carta branca. Minha casa fica em um bairro familiar, repleto de cachorros e crianças, na Capital do Velho Oeste, Chapecó, Santa Catarina. Eu nasci em Xanxerê, lugar ainda mais escondido, porém, com uma energia magnífica.

Bem, muito obrigada se me leu até aqui. Se não, perdeu de conhecer uma pessoa bem, digamos, interessante.

Um abraço forte,

Fabita.

o encarcerado

2011-03-26T09:29:00.000-07:00

tolo, acha que rege o tempo. o tempo é de chronos, não de meros bobos da corte. te vi pendurado, encarcerado, sendo encontrado por um telefone móvel. quase rezei e agradeci por ser livre, ainda que morta de fome e sem teto. fiz greve de fome e fumei luxus até a cabeça estourar. 10 de junho, prometeu. seu prazo final. humanos também têm prazo de validade, o meu expira em dois meses e meio. me asfixiei na tua fumaça tóxica, me senti feito um rato, morte lenta. se eu pudesse ver o futuro, no passado, me mataria antes de ver esse futuro presente. encontrei as oito maravilhas do mundo ontem. nenhuma delas tinha respostas. para que serve o talento? para enlouquecer, simplesmente. escute, não sou das tuas. observe eu mudar. nasci lagarto, em metamorfose, transformei-me em camaleão. não fico no mesmo lugar. se pudesse ver os antepassados do meu sangue, talvez visse os ciganos. tive um sonho erótico. quase vomitei. ainda dentro do sonho, saí por uma estrada chuvosa repleta de barro, em direção a uma rodoviária que se mantinha fechada na madrugada. de lá, fui parar em um hotel que não conhecia horário. dali te pintaria como o encarcerado dentro de um relógio em processo de derretimento. visão do inferno. visão. inferno. calam-se as bocas.

requiem para um sonho

2011-03-26T09:00:00.000-07:00

in cash

2011-03-24T21:16:00.000-07:00

compromisso com a dor noturna

2011-03-24T20:39:00.000-07:00

veja bem, eu querendo escrever por compromisso. compromisso eu só tenho com minha dor e meu sono e meu cansaço. não tenho compromisso com vocês. veja bem, eu já mudei. e o pior: me admiti. penso nesse velho corpo sendo comido pelos vermes e só sinto vontade de perambular e refletir, sentada, como buda, sorrindo para estranhos. a loucura me apossou, por tempo de uso. eu sou dela e ela é minha por uso capião. eu, eu só tenho compromisso com a minha dor e com os vermes do meu túmulo. eu, eu não comprei casa, não comprei fusca, não procriei, não fiz homem de refém. veja bem, eu não escolhi ninguém. velut luna não escolheu ninguém. ela vive na música e no latim que não sabe falar. velut luna lê tarot. fabita também. fabita vendeu suas linhas para comprar palavras como pão & circo. fabita foi e não voltou. na viagem que inventou, arrumou casa e trabalho. ela nunca mais voltou. veja bem, como um buda torto fuma o seu cigarro na noite seca. pretos são os bichanos, os vê pardos, da cor dos seus olhos, que leram demais ao anoitecer. ela mudou. não mora mais aqui. ninguém entende ela, ninguém a ama. quem dera fosse rimbaud ou baudelaire. quem dera fosse. mas não era. era um corpo comido por vermes, era um corpo bebido pela terra, embebido de musgo. um corpo no pântano, um homicídio culposo. ela não escreve mais para os jornais. ela desiste toda vez que o berro ecoa. ela não leva desaforos para casa. está velha demais para a filosofia, está velha demais para a academia. escreve listas todos os dias na sua mente insana. coração são, já foi uma vez. ela não vai mais voltar. ela nunca esteve aqui. ela não escreve mais. compromisso, apenas com os vermes. os vermes, que tem para dar de comer; são as únicas crias que dela saem. sempre pegou balas de estranhos para compor seus escritos. algumas delas, letais; algumas delas, alucinógenas, venenosas. disse que o nome da menina seria alice ou sofia. disse, mas não escreveu. aí está: alice ou sofia. bons nomes para vermes-fêmeas. ela não escolheu aquela vida regrada, ela não quis. compôs outra música bem no meio vago da madrugada. botou a vitrola para tocar e soltou os fantasmas do sótão. não pense em entender; não pense em desvendar; apenas deixe o cérebro roto acompanhar. se quiser, o embebede de gim ou rum. seu cérebro bárbaro vai navegar. e em cada porto, irá parar para vomitar uma rima gastro-intestinal. virulento é teu pobre coração. teu dedo é podre para amar. sarcástico é teu discurso que verte símbolos, signos, sinais. os trunfos já emergem do tarot. hora de dar aos vermes o que comer. segue a rima mais frígida para teu sonho embolorar.

velut luna.

metamorfose.

2011-03-16T20:44:00.000-07:00

não sou meia dúzia de livros que só eu li, não.

não sou meia dúzia de filmes que só eu vi, não.

não sou meia dúzia de músicas que só eu ouvi, não.

não sou a mesma o tempo todo, não.

sou do tipo que muda, do tipo que desiste

do que já passou, e está pronta para o que vier.

morro de medo, mas meu impulso me leva além.

tenho muito para aprender e conhecer.

não nasci pronta. preciso de planos,

mais do que preciso de sonhos.

sempre estive no mundo dos sonhos.

eu posso assustar, mas posso ser

a criatura mais doce que você já viu.

eu sou o que sou. com todos os meus

dígitos, problemas, vícios & fúrias.

sondo a loucura, porque a loucura

me atrai mais do que a sanidade.

eu gosto do imperfeito, eu amo escrever,

eu me vendo para sobreviver.

mas vendo a minha verdade.

mas escrevo a minha verdade.

mas vivo a minha imperfeição.

se quer simetria, achou a pessoa errada.

se quer constância, idem.

se quer aventura & novidade, pode entrar.

se quiser estabilidade, me ajude a conquistar.

eu sigo regras, rituais, cronogramas.

sou exigente, sou enfática, sou da estrada.

entendo o quanto a vida é efêmera,

por isso escrevo, a minha e a tua história.

sou a responsável por registrar a vida,

esse pequeno espaço de luz no universo,

para quando a chama se apagar e partir.

deixo legados. deixo desafetos. deixo amores.

não me importo em me meter em confusão:

aprendo com tudo. tenho coragem até

de desistir; e de admitir que tenho

covardia de sobra, já que sou humana

e algo além.

cuidado comigo: posso mudar a tua vida.

prazer, fabita.

Responda a pergunta, Noblat

2011-03-10T16:10:00.000-08:00

Nessa semana, vou falar do livro “O que é ser jornalista – Memórias profissionais de Ricardo Noblat”, lançado pela Editora Record, em 2004. Faz parte de uma série que me pareceu um tanto bobinha, “O que é ser”, que inclui as profissões de arquiteto, astrônomo, dentista, diretor de cinema, fonoaudiólogo, maestro e médico. O comprei para o TCC (Trabalho de Conclusão de Curso), pois achava que ali encontraria respostas mais formais do que aquelas encontradas nos livros malucos que escolhi para fazer a dita monografia, cujo pano de fundo era o Jornalismo Gonzo. Julguei que precisava de uma resposta mais formal para que minha monografia fosse aceita. Tolice.

Bem, para a minha surpresa, o livro não era assim tão formal e bobo. E, Ricardo Noblat, que me parecia ser um daqueles jornalistas tradicionais, até que me impressionou. Cheio dos títulos, até que Noblat foi um sujeito interessante dentro da profissão. Reinventou o lead na redação do JB quando esteve no comando, incentivando os repórteres a contarem histórias, já que acreditava que as pessoas gostavam de ler histórias.

Ouvia até o indivíduo mais esquecido da empresa, em busca de opiniões. Joãozinhos da vida que Noblat fazia questão de prestar atenção, pois, se um Joãozinho entendesse uma reportagem de economia, qualquer leitor lá fora também entenderia. “Os repórteres de economia escreviam em ‘economês’. Joãzinho não entendia ‘economês’. Se lia jornal, tinha o direito de entender o que lia”, comenta em um trecho do capítulo “A síndrome de tia Zezinha”.

O moço era exigente. Queria distância de jornalista sem iniciativa. “Queria grudar no jornalista que tivesse olho para ver notícia onde os outros não viam, talento para escrever fora dos padrões convencionais, gosto para ir fundo numa investigação, vigor para jornadas diárias de 10 a 12 horas e desejo de reformar o mundo.” Exceto pelas jornadas diárias escravistas, ele me pareceu simpático. Hoje, no nosso contexto, Noblat seria um fora da lei.

Ser jornalista, para Noblat, é ser refém das leis universais que regem o Jornalismo. Leis desumanas, admite. Uma delas é que a glória de um repórter dura, no máximo, 24 horas, ao passo que o repórter se obriga a agarrar outro assunto assim que termina uma pauta. “Se não provar com regularidade que é capaz de continuar produzindo bons trabalhos, passará a ser objeto de críticas e se arriscará a perder o emprego.” Aos aspirantes e praticantes da arte das letras impressas, ouvidas e vistas, a pergunta: entre essas e outras leis universais e desumanas, você quer, mesmo, ser jornalista?

O longa picante de Baldini

2011-03-10T14:29:00.000-08:00

“Bruna Surfistinha” já atingiu mais de 1 milhão de espectadores, em pouco mais de uma semana. Em Chapecó, ainda não tem previsão de chegar. Mas, em Porto Alegre, o tão esperado filme lota as salas de cinema

Nos cinemas de Chapecó, ele ainda não tem previsão de chegar. Mas, em Porto Alegre, o tão esperado “Bruna Surfistinha” já lota as salas de cinema. Estrelado por Deborah Secco, o filme mostra um lado menos banal da vida da celebridade instantânea, Raquel Pacheco, autora de “O Doce Veneno do Escorpião”, biografia escrita pela própria Raquel ou Bruna, lançada em 2005 pela Editora Panda Books.

A moça ficou conhecida como a prostituta mais famosa do Brasil, após escrever em um blog a sua rotina quente de trabalho. Filha da burguesia, hoje, aos 26 anos, já abandonou a profissão mais antiga do mundo. Sua vida ganhou as telas com o filme “Bruna Surfistinha”, que já atingiu mais de 1 milhão de espectadores, em pouco mais de uma semana em cartaz. Do diretor Marcus Baldini, o longa distribuído pela Imagem Filmes, é também hit da pirataria.

O longa reserva boas risadas, os altos e baixos de Bruna, seu envolvimento com drogas, a relação conturbada com a família e com os colegas de escola. “O Patinho Feio” em uma versão quentíssima, que mostra a fuga da menina, adotada, cansada de se sentir suja diante dos olhos da sociedade. Resolveu assumir seu lado promíscuo e ganhar a vida com isso.

Um filme de realidade social, com gancho jornalístico, que mostra um personagem contemporâneo com pitadas de arte. O universo da internet, tão conhecido por nós, e um universo nem tão conhecido pelas esposas ou ainda ignorado: o mundo dos maridos que procuram sexo pago, em forma de um refúgio, nas tardes em que deveriam estar no labor diário. Tudo isso, regado a altas doses de preconceito e erotismo, elementos que foram bem conduzidos pela protagonista Deborah Secco, ao lado de atores de renome, como Cássio Gabus Mendes – que no longa representa o primeiro homem com quem Bruna vai para cama como prostituta.

Com noites memoráveis no Love Story, casa noturna que fica no centro de São Paulo, barracos no salão de beleza, “Bruna Surfistinha” encanta e provoca sensações no escurinho do cinema. Um filme que não passa despercebido, não acaba sem provocar sensações intensas, seja de pena, euforia, tristeza ou curiosidade.

Bruna Surfistinha ou Raquel Pacheco, nascida em Sorocaba em 28 de outubro de 1984, mostra um lado nem tão rosa da liberação feminina, assim como da profissão de garota de programa, que muitas meninas caem por pura ilusão. Ainda hoje, alimenta um blog chamado “Não, não para”, <naonaopara.virgula.uol.com.br/brunasurfistinha>, em que escreve como Bruna, e “RAQPAC” <www.raqpac.blogspot.com>, onde é apenas Raquel, em um cantinho virtual para chamar de seu.

O sonho perseguido ou nas moradas de vida & morte de Caio

2011-03-10T14:21:00.000-08:00

Bem, eu nem sabia ao certo se Caio ainda tinha casa, já que morreu em 1996. E, se tinha, onde ficava. Se em Santiago do Boqueirão ou em Porto Alegre ou em algum lugar do estrangeiro...

Ao som de In The Ghetto, na voz de Elvis Presley

Por onde eu começo? Pelo sonho. Vou começar pelo sonho. Madrugada de domingo para segunda. Não lembro exatamente do sonho, mas na manhã de segunda-feira, com alguns trocados no bolso e algum tempo livre, tinha a certeza de que poderia ir visitar a casa de Caio Fernando Abreu – meu escritor preferido – como se fosse simples assim: ir à casa de Caio, como se a casa dele fosse na esquina, e tomar um café com ele. Depois voltar.

Bem, eu nem sabia ao certo se Caio ainda tinha casa, já que morreu em 1996. E, se, tinha, onde ficava. Se em Santiago do Boqueirão ou em Porto Alegre ou em algum lugar do estrangeiro. Seja lá qual foi o sonho, trouxe a certeza de que eu poderia visitar Caio a hora que bem entendesse. E a hora era aquela. Segunda à tarde, parto de ônibus para a capital gaúcha.

Calma, eu tinha os meus contatos. Um deles, o taxista, escritor e colunista do Diário Gaúcho, Mauro Castro, autor de “Taxitramas – diário de um taxista”, e a psicóloga e escritora Andréa Beheregaray, autora de “TPM – crônicas de uma mulher”. Ela encabeça um projeto chamado “Salve a Casa do Caio Fernando Abreu”, que ganhou um blog: <salveacasadocaiofernandoabreu.blogspot.com>. Nele, Mauro é parceiro. A ideia era preservar o sobradinho em que Caio morou com os pais, onde também passou seus últimos dias, cuidando das rosas do jardim. Mas, a casa foi vendida, apesar do esforço de pessoas como Andréia e Mauro.

Vendida ou não, a casa estava lá, como no sonho. O sobradinho espanhol fica no Bairro Menino Deus. Depois de muitas outras passagens memoráveis em POA, encontrei Mauro no Menino Deus na terça-feira. O taxista-escritor estava de folga e me levou, sem cobrar nada, até a Oscar Bittencourt, número 12. Com a filha Bruna de 15 anos ao lado, Mauro e eu seguimos no Fiat Uno vermelho comentando sobre a súbita apreciação do grande público por Caio – que teve recentemente mais obras publicadas: Caio 3 D: O Essencial da Década de 70; Caio 3 D: O Essencial da Década de 80; e Caio 3 D: O Essencial da Década de 90, lançadas pela Editora Agir.

Mauro conheceu Caio, em fase terminal. O levava para fazer seus tratamentos, a pedido da família. Ele lembra que quando ainda era vivo, Caio não tinha esse reconhecimento de hoje. E, segundo Castro, “mesmo depois de morto”, o reconhecimento tardou a chegar. Mauro comenta que o mesmo aconteceu com Nelson Rodrigues. Ao ler a biografia de Ruy Castro – que ele diz não ser seu parente –, intitulada “Anjo Pornográfico”, constatou essa verdade. “Nelson era considerado como baixa literatura. Ninguém gostava dele. Achavam que ele era um velho depravado.”

Esse ano, em fevereiro, completou 15 anos da morte do escritor Caio Fernando Abreu. Mauro conta que, apesar de Caio ser homossexual, jamais levantou a bandeira gay. “Até porque ele ficava também com mulher”, revela Mauro. A filha Bruna complementa, dizendo que ele não queria apenas levantar uma determinada bandeira, ainda que dentro de sua obra, haja contos nitidamente homossexuais. Por esse motivo, a não-defesa, o escritor gaúcho nem sempre foi visto com bons olhos pelos gays. Quanto à AIDS, seu comportamento foi semelhante.

Impressões do sobrado espanhol

Coisa de fã. Não podia acreditar que estava em frente à casa das roseiras, já mortas, em que Caio viveu e morreu. Sem a presença do escritor, o sonho ficava meio sem sentido. Porém, aquela realidade era surreal para mim, embora privada de café e dele. Bruna fala que o portão que havia me encantado, estava na biografia de Carla Dip, “Para sempre teu, Caio F. – cartas, conversas, memórias de Caio Fernando Abreu”, lançado pela Editora Record em 2009.

Para outra morada

Antes mesmo de eu pedir, Mauro me leva para outra morada de Caio, dessa vez no Cemitério Ecumênico João XXIII. Lá, Caio está enterrado ao lado dos pais, que morreram logo depois do escritor. Nair Loureiro de Abreu, em 1997 e Zael Menezes Abreu, em 1999.

Em algum lugar da minha memória de sonho, havia essa outra certeza: que poderia visitar o jazigo do meu escritor preferido. E lá estávamos nós, diante de um túmulo comum, semelhante aos incontáveis que ali estão. Mas, para mim, aquele pequeno e simples espaço comum, era maior. Ele guarda uma vida que fez todo o sentido na minha.

Depois dessa experiência, descobri o literal significado de perseguir um sonho. E, do sonho, não queria mais voltar.

Coragem!

2011-03-07T04:43:00.000-08:00

"Nada em mim foi covarde, nem mesmo as desistências: desistir, ainda que não pareça,

foi meu grande gesto de coragem." (Caio Fernando Abreu)

diálogo ilusório

2011-03-06T15:35:00.000-08:00

(entre escritora & leitor)

ele diz:

ela diz:

conversamos com tempo

meu querido

correria

aqui

ele diz:

tudo bem, fica bem!

ela diz:

fico feliz

que queira minha humilde obra

e um autógrafo

um dia ainda vamos nos encontrar

ele diz:

não sou freqüentador assíduo do teu blog, pouco freqüento e leio, mas é o bastante para admirar.

ela diz:

sou só uma garota solitária que encontra na escrita um pouco de alento

ele diz:

fico feliz que tenhas lançado o livro, sei o quanto deve ter sido prazeroso pra você.

ela diz:

na verdade

ele está lançado

não do jeito que gostaria

mas está lá

para quem quiser

apreciar

ele diz:

apreciarei com prazer e feliz por ser uma obra de uma garota que conheço. distante. mas que sei o seu valor. torço sempre pela sua "calmaria", garota.

e como disse, um dia vamos nos encontrar, fico feliz ao ver você escrever isto.

ela diz:

um dia terei minha calmaria

uma casa no campo, filhos, maridinho, horta & jardim. rede na varanda & som de violão ao entardecer. quem sabe nesse dia, a escrita me seja algo menos doloroso.

ele diz:

será sim.

ela diz:

por enquanto

sou andarilha

moro em hotéis baratos & pensões

de cidade em cidade

procurando paz no meio da solidão extrema

ele diz:

e cada segundo de paz é uma eternidade.

ela diz:

estou cansada, sabe?

sim, estou cansada daqueles que passam sem deixar vestígios. estou cansada das bocas nervosas, das mãos que não trazem flores roubadas, das histórias sem rastros de todas as noites. sim, eu ainda quero o sagrado, a grama verde, nem que ela tenha começo, meio e fim, mas quero vê-la nascer fosforescente debaixo da árvore dos nossos sonhos.

ele diz:

moça, eu só te vejo cansada. é sempre a impressão que tenho, queria ver/sentir essa impressão totalmente contrária

ela diz:

não há esperança de melhora

há anos

só a solidão

me invade

pessoas surgem

ele diz:

mas a esperança é que nos desgraça. desculpa a forma que falo, é que nunca gostei dela.

ela diz:

e me usam, se aproveitam de mim

como um fetiche

fica um vazio

ele diz:

tenha fé, apenas fé. sempre.

ela diz:

que jamais pode ser preenchido apenas por um corpo sem a alma do amor

ele diz:

tens que respirar outros ares e adormecer todo o passado que te cansa.

ela diz:

o meu amor, aquele que abandonei, casou com outra esses dias

me doeu

saber que ainda estou só

ele diz:

não és só nesse sentimento no mundo, se te conforta. mas... só "substituindo" tudo isso que ainda sente, é que irá amenizar essa dor de solidão de agora.

menina, calma sempre.

ela diz:

diga para as minhas noites vazias terem calma

e para as minhas manhãs

que despertam tão sós

terem calma

porque elas me atormentam

o amor que tenho aqui dentro me atormenta

me atormento ao saber

que entre as seis bilhões de pessoas do mundo

nenhuma está ao meu lado

com todo esse amor

e toda essa poesia

ele diz:

digo mais, digo para não sufocar-te todo esse sentimento.

ela diz:

não há ninguém em sintonia

e olha que tento

e tudo o que tenho é mais solidão

ele diz:

doa aqueles que necessitam, aqueles que nunca mais verás

ela diz:

são corpos que roçam e fluídos que são trocados

ele diz:

aqueles que precisam pois não tem de ninguém

ela diz:

para que no dia seguinte

eu não mereça

nenhuma palavra

mesmo que eu tenha dado os melhores orgasmos da vida de alguém

me sinto uma garota de programa às vezes

saciando vontades

sendo que as minhas

não são jamais saciadas

nem com todo o dinheiro

e o assédio do mundo

ele diz:

mas isso há de ter um fim. tudo isso ruim que atormenta você

não podemos é nos cansar

e desistir de sonhar

infelizmente parece que fomos feitos para a dor

ela diz:

eu, de experiências, habilidades, especialidades, no auge da minha intensidade, tenho corpos enroscados ao meu, como gatos carentes em uma noite, e ausências, recusas e silêncios no dia seguinte

meus amores não ganham sequer a aurora

ele diz:

feliz aquele que ganhará

e feliz te fará

ela diz:

eu queria ser aceita, amada, desejada

até ter os cabelos brancos

e rugas na cara

com qualquer corpo

peso, altura

queria ter a alma acarinhada

por alguém semelhante a mim

que me mostre que há amor, fidelidade

que não há somente violência no mundo

traição

e abandono

quem me ganhar terá um céu dos mais delirantes

mas poucos se aventuram

ele diz:

mas chegará, tenhas calma, paciência, fé.

não há de ser assim para sempre

ela diz:

poucos são os que se aventuram

muitos são os medrosos

aqueles que se deixam levar pela sobrevivência orgânica e social

eu não vivo no meu corpo, na minha cidade, apenas

vivo no universo

minha alma preenche o universo

ela o ganha

a cada novo verso

logo, vou morrer

pelos meus vícios

talvez sem ganhar um tostão pelos

meus escritos

quando te pedirem de mim

diga que ela amou demais

e talvez nunca tenha sido amada

por isso morreu

pelos seus vícios

ele diz:

não será assim.

ela diz:

abarrotados da dor mais doída

ele diz:

não sem sentir todo o amor que mereces

ela diz:

eu fracassei

escolhi a liberdade

e me arrependi

ele diz:

não, não fracassou.

ela diz:

escolhi o amor do mundo

ao invés do amor de um homem apenas

me tornei promíscua

quero saciar os corpos com a minha boca

como se precisasse

ele diz:

mas a liberdade que escolhestes é necessária para o ser

não se torne o que leio você escrever aqui

ela diz:

ser útil, como se precisasse arrancar um pouco de vida desses corpos todos

e experimentá-la

com a língua

e depois engolir, como se pudesse gerar vida com essa rainha na barriga, tal qual zaratustra

se arrependeu

de me tirar da minha alcova

não é?

nunca toque em mim

ou posso

te desnortear

por toda uma vida

ele diz:

qual seria o norte de um desnorteado?! não tens como me desnortear.

ela diz:

te encherei a cabeça de dúvidas

ele diz:

quero que sintas amor por si.

ela diz:

e o corpo novo de desejos impraticáveis

desejará entrar em um mundo jamais pisado

e se perderá

quando perceberes

estará em uma obra de literatura de cabaret

ele diz:

conheço esse mundo

ela diz:

sendo vendido por poucos tostões na estante da livraria mais barata

ainda vou me matar, meu querido

ele diz:

não vais.

ela diz:

ideias fixas me atormentam

tenho que seguir rituais

para qualquer vil atividade

não vivo sem minhas correntes

ele diz:

não és tola a ponto de dar teu corpo à terra como um troféu, sem lutar até o fim.

ela diz:

nem mais respiro sem elas

meu corpo?

usado pelos trogloditas do mundo

ganhará a terra

e os vermes

mais cedo ou mais tarde

ganhará a terra

e o pó

antes mesmo de gerar

uma cria

digna de minha poesia

nenhum homem irá gerar uma cria no meu ventre

tenho 27 anos e todo o desespero do mundo

ele diz:

lembra de tudo isso que estas me falando hoje! vou te encontrar um dia, verás o quando se enganou

ela diz:

meu peso, minha assimetria, meu padrão renascentista, não ganhará moldura de arte

ele diz:

farei 24 esse mês e nada tenho, a não ser o mesmo desespero

és arte

ela diz:

ganhará uma moldura de madeira barata, feita apenas de verniz

que será corroída

pelas bactérias

desse corpo gasto

adeus, meu amigo

se um dia puderes me amar

venha até mim

ou deixe eu ir até você

do contrário

não mexa na minha solidão

e na minha dor

não a toque

ele diz:

não tiro ninguém de uma solidão e abandono, pois a solidão volta

ela diz:

se não puderes substituí-la pelo amor mais puro

ele diz:

e ainda mais forte

ela diz:

se puderes amar uma alma

que sofreu desde que encarnou nesse corpo

me chame

do contrário

me deixe quieta

até definhar

de amor

solitário

ele diz:

nunca estarás sozinha

ela diz:

até gastar meus pulsos

com a escrita

e com o prazer solitário

mais sórdido

ele diz:

sempre estive aqui

ela . diz:

você é um bebê

eu sou uma senhora devassa

que te engolirá

na primeira oportunidade

ele diz:

para retribuir o que um dia fizestes por mim quando eu estava aos prantos

ela diz:

ainda acabarei em um cabaret

ele diz:

não apenas retribuir, quero fazer amar, que cada um sinta-se amado(a)

ela diz:

ouvindo a boemia dentro da carcaça

bebendo o vinho mais forte

para afogar a dor

abrindo-me para estranhos

ele diz:

como num jogo, eu desafiaria você, e falo desde já que não sairei derrotado, tão pouco você que me fala tudo isso agora

ela diz:

deitando nos colos imundos

dando de mamar aos órfãos de um puteiro

uma mulher como eu

merece a solidão

minhas madeixas e unhas vermelhas, me dizem que nasci para as paixões

meu corpo branco nasceu para a dor

ele diz:

para, chega!

ela diz:

minhas tatuagens contam histórias de um submundo podre

ele diz:

não és nada disso garota

e provo

na minha oportunidade que eu puder vê-la diante de meus olhos

ela diz:

eu sou os personagens que crio

prazer, lolita.

sou o que quiser

ele diz:

és uma perdida! mas não derrotada. diferencie.

ela diz:

vou me perfurar com lanças de aço até ver meu corpo em sangue

ele diz:

como queria vê-la nesse instante.

ela diz:

como a mulher mais linda da cidade

como cass

a mais linda e a mais perdida

vendendo o corpo por uns trocados

até cortar o pescoço

por um escritor de quinta

fui abandonada pelo meu pai. freud deve explicar meu apreço por velhos grotescos

e comprometidos

fui feita em um maverick, sabes?

nasci filha bastarda

gerada na saída de um enterro

em uma estrada de chão

ele diz:

quem é você?

ela diz:

está aí: meu desejo de aventura & morbidez

meu gosto pelo proibido

consegui a habilidade de levar um homem a loucura com apenas um beijo ou toque das mãos

deveria ganhar um prêmio

por isso?

isso não dá prêmios de literatura

lolita, lucy

ou quem quiser ser

o mesmo apreço por homens, se repete pelas mulheres

uma doença?

quem sabe

ele diz:

não.

ela diz:

bissexualidade

ou devassidão

está apavorado?

é só o começo

mas vou te poupar

ele diz:

prazer, talvez, por que não? é errado? proibido?!

não me poupe se um dia eu vê-la diante de mim

ela diz:

jamais me lerá sem sentir alguma reação

queres comprar meu livro?

esteja pronto:

vais criar as fantasias mais loucas

e não as saciará

sem mim

ele diz:

tudo bem, se preciso, buscarei você onde estiver

ela diz:

não sou como a sua amiguinha

sou um vício fatal

não sou assexuada

não escondo meus desejos

em deus

não escondo minhas vontades

ele diz:

que deus guria, que deus?!

ele diz:

o deus

das meninas

puras

que são devassas

disfarçadas

engraçadinhas

ele diz:

a amiguinha?!

ela diz:

de nelson rodrigues

não admitem seu fogo

o escondem em deus

como se isso bastasse

olham o amor pelo buraco da fechadura

são personagens de reportagens policiais e nem sabem

estão ali

furacões latentes

atrás de prazer e morte

mas não se admitem

eu me admito

ele diz:

talvez, elas se admitam, sim.

ela diz:

no quarto escuro

debaixo dos cobertores

da moralidade

com suas mãos pelos corpos de falsas virgens

me compreende?

ele diz:

perfeitamente. talvez quem melhor te compreende nesse assunto em relação a elas

ele diz:

eu quero ver o sangue, sempre quis ver o sangue jorrar

não o quis guardar nas entranhas

desde a infância, o quis jorrando

e assim o fiz

ele diz:

mas não foi essa pessoa que conheci, parecia outra, onde esteve essa de hoje?

ela diz:

aos 15, me transformei em mulher

escondida

para poucos

escolhidos

mas você tocou

na minha dor

agora agüente

pode agüentar a verdade?

ele diz:

não agüento a mentira

ela diz:

então, estaremos bem

ele diz:

quem lhe disse?

ele diz:

meu corpo já lateja

preciso saciá-lo

ele diz:

mas avante, garota.

ela diz:

morra de medo

fuja

se esconda

faça o que quiser

ele diz:

não fuja, não morra.

não se esconda

avante

ela diz:

o que quer de mim agora?

o que quiser

pode pedir

estou só e aproveitando minha solidão

essa é a tua hora

ele diz:

sinceramente, só queria uma companhia, na qual a sua seria agradável demais para o que mereço para me acalmar

ele diz:

estou sendo dispensada?

posso ir?

ele diz:

nunca

serve um nunca?

para suas perguntas?

ela diz:

o que fará agora?

ele diz:

irei ao teu encontro.

ela diz:

ariano, regido por marte, o deus da guerra, o que fará?

pois venha

espero que se arrependa

ele diz:

não vai me querer diante de si

ela diz:

eu vou querer até a última gota

não falarei nenhuma palavra

traga o livro

ele diz:

então, terei que seguir teu silêncio

ela diz:

autografo com teus fluídos

e os meus

numa fusão

se tiver coragem nesse corpo, venha

se tiver ainda mais, volte

e se tiver toda a coragem do mundo

fique

ele diz:

já foge?

ela diz:

vou saciar esse corpo

ele diz:

fala do meu?

ela diz:

o meu

com as tuas lembranças

e o teu

a hora que quiseres

me fale

o que acontece

nele

nesse instante?

ele diz:

nada, não acontece nada. mas isso não me diz nada

ela diz:

e na tua mente

o que acontece?

nada?

então não cumpri meu dever como escritora

ele diz:

que se tiver de saciá-lo da forma que fala, saciará plenamente e então caberá a mim saciá-la de uma forma superior a que me ofereceu

mas você sempre cumpre seu dever, sim

tenhas certeza

ela diz:

meu dever só estará cumprido

quando ver corpos em ereção, tal qual bukowski

e mentes excitadas

tomadas por paixão

e corações disparados

enquanto isso não acontecer

serei medíocre

ele diz:

medíocre ?

com tudo isso que me fez passar nessa manhã de domingo?

ela diz:

medíocre.

o que te fiz passar, meu caro leitor?

ele diz:

fez perder-me ainda mais nessa realidade

querer sair

não acreditar

ela diz:

se te deixei com vontade de ler da primeira até a última linha, cumpri o meu dever

ele diz:

e ir... ir. até o chão cair

ela diz:

vir até mim?

ele diz:

sim.

ela diz:

ótimo

ele diz:

e irei.

ela diz:

estou satisfeita

por hora

como escritora maldita e amadora

tenho parte do meu desejo saciado

é um trabalho árduo o da arte

ele diz:

hoje eu fui usado como uma puta de cabaret. mas você me saciou, obrigado.

ela diz:

um trabalho sexual

entre escritor e presa

obrigada

a arte é sexual

toda ela é

ele diz:

concordo plenamente

ela diz:

você foi minha presa da vez

nesse domingo, te comi com todas as forças

pode partir assustado

mas jamais indiferente

bebê

não sabe onde se meteu

ele diz:

quer isso garota?

fabita . diz:

aconselho a procurar por outras garotas mais amenas

amenidades aqui não existem

ele diz:

não me meti em nenhum lugar diferente de onde já me encontro

podes ter certeza

ela diz:

provocou conversa, se perdeu

ele diz:

me faz voltar aos 17 anos, onde passei a ser perdido em minha vida.

talvez eu não me deixe se perder mais.

ela diz:

deus do fogo, deus da guerra, me teve nessa manhã. escondemos o sol com a nossa noite.

minha noite em plutão

ele diz:

pensamos muitas vezes ser predadores, mas por ventura acabamos presa.

ela diz:

foi presa

fiz um homem de presa

quem disse que só eles podem

violentar?

violentei

mas com poesia

te invadi

eu sinto

ele diz:

se te deixo saciada, aceito-me dizer que fiquei perdido.

ela diz:

perdido?

explique

ele diz:

não é o que me diz? que não devo procurar conversa, pois irei me perder? como se ao te ler me sentiria usado, uma presa em agonias e assim ficaria do início ao fim, e assim permanecerei e em ti nada irá causar

então, se nada te causa, tudo isso que foi dito aqui. aceito tê-la somente saciada e nada mais.

ela diz:

você é incrível

mas me causou

imensa vontade

de te fazer encontrado

filosófico?

nonsense?

pó

ético?

ele diz:

agradeço, me fez sorrir.

ela diz:

escrita espontânea

nada jornalística

e sim literária

ele diz:

acredito.

ela diz:

venha me ver, guri

se assim quiser

e venha logo

ele diz:

sou um guri mesmo frente a ti, que tenho tanto carinho.

ela diz:

um bebê

se hospede em um hotel e me chame

não vou tratar de amenidades

ele diz:

pretendo ir com uns três amigos no final do ano, mochilar na argentina. pensei logo em ti, irei precisar de dicas, ajuda sua, garota.

ela diz:

só de intensidades

faremos do hotel quase um consultório das letras

ele diz:

daí, não perderei a oportunidade, seja no rs, em sc ou na argentina, irei ao teu encontro

ela diz:

mulher, me chame de mulher

ele diz:

é estranho, mulher... mulher.

falarei seu nome então.

ela diz:

“mulher?”. ele sempre me chamava de “mulher”. “é você, mulher?, ele perguntava ao telefone. “você pode, mulher?”, “mulher, você vai?”, “você quer, mulher?”. de modo que eu quisesse imaginar, como uma idiota, minuto a minuto, que só havia uma “mulher” no mundo, e que era eu. “mulher”... “mulher” para não cair no erro de trocar os nomes das amantes, para não se dar o trabalho de guardar a individualidade de cada uma, procurando enquadrá-las todas em um substantivo simples de gênero que conotasse à feminilidade própria da presa, feita simplesmente para amar.

inspirado em um trecho de “fim de caso”, de graham greene.

ele diz:

ahá, assim, acertei em cheio ao falar que te chamarei pelo nome.

ela diz:

bebê, és um grande homem

nunca te disse

nunca te dei a chance

mas o é

cortou a veia certa

e eu jorrei até o fim

ele diz:

tenho receio de ti, já estivemos bem próximos, mas também já estivemos muito distantes. é sempre inesperada a forma como irá me tratar.

ela diz:

depois de hoje

teu acesso será livre

bata e entre

ou entre sem bater

ele diz:

sei que não será sempre assim. mas entenderei.

ela diz:

não será

és sábio

mas se souber cativar o teu espaço

será

ele diz:

assim terei de viver te cativando, uma... duas... três... n vezes.

pois não me recordo, de mais de uma vez, que entrei sem bater a porta

e fui recebido

ela diz:

e não é isso o amor?

cativar dia após dia

para ganhar o mel prometido,

até que o mel seja destinado a um único ser?

ele diz:

mas por que fazer recomeçar sempre?

todas as vezes tive de ir do início para conseguir acesso a ti.

ela diz:

eu sei

sou difícil

me perdoe

agora vou

ele diz:

és fantástica

ela diz:

um beijo

onde escolher

um beijo de uma dama da noite que te espera

ele diz:

sim!

ela diz:

com o cálice em punho

vertendo fogo

ele diz:

que assim seja.

Aperte o play, boy!

2011-03-03T17:05:00.000-08:00

Sim, meus caros. Quem disse que a Playboy – maior revista masculina do Brasil – não tem conteúdo para ser lido? Nada melhor para comprovar que essa é uma mentira deslavada, do que “As 30 melhores entrevistas de Playboy” – coletânea de entrevistas criativas feitas entre agosto de 1975 e agosto de 2005. Tudo bem que entre a revista de ontem e de hoje, segundo os entendidos do Observatório da Imprensa, há um abismo dos mais assustadores.

De qualquer forma, voltemos à obra. É uma edição de colecionador, lançada em 2005 pela Editora Abril, que vi na estante da redação do Sentinela do Oeste – jornal entre a fronteira do Brasil com a Argentina em que trabalhei em 2009. O livro, ao lado de outros, como de Nelson Rodrigues, foi um dos motivos da minha permanência na cidade deserta chamada Palma Sola (SC). O li em um quarto de pensão da Dona Iria, em noites tediosas e solitárias que jamais vou esquecer. Ler as palavras de gente como o próprio Nelson Rodrigues, Henry Miller, Jean-Paul Sartre e Gabriel García Márquez, através das entrevistas, me trouxe um grande alento.

Para quem é jornalista, um livro cheio de ideias de como escrever introduções às entrevistas do tipo pingue-pongue, perguntas interessantes a serem feitas, conhecimento social/histórico através das fontes entrevistadas e muito, mas muito deleite literário. Para o grande público, o mesmo deleite, sem a paranóia, por exemplo, de querer detectar a técnica jornalística utilizada. Além da conversa franca com os entrevistados, fotos majestosas das moçoilas e moçoilos que nem sempre foram as criaturas mais belas do universo no passado, a exemplo de Xuxa – entrevistada que dividiu a capa da obra com Lula e Senna.

São 313 páginas que contém um pouco do mundo artístico, político, esportivo, empresarial e outros, por meio das entrevistas, publicadas na Playboy internacional e nacional, que mostra que tem bem mais do que coelhinhas sexys. Só dá saudade em “As 30 melhores entrevistas de Playboy”, livro organizado pelo jornalista Luiz Rivoiro, pai de João e casado com a também jornalista Angélica Banhara, conforme o PubliFolha.

Rivoiro é formado pela Escola de Comunicações e Artes da USP (Universidade de São Paulo), trabalhou no jornal Folha de S.Paulo e, na Editora Abril, passou pela revista Superinteressante e colabora com a Playboy. Nascido em Ribeirão Preto em 1967, chegou a jogar no Botafogo F.C., mas acabou não seguindo a carreira de goleiro. Também lançou no mesmo ano “Pai é Pai – Diário de um Aprendiz”.

Hoje tem cinema!

2011-03-03T11:27:00.001-08:00

Ele tem quase a idade de Chapecó. Estudou pouco, teve vários problemas de visão, passou por câncer no pâncreas e no intestino, mas foi o responsável por vários empreendimentos “ideais”. O Perfil Empreendedor dessa semana é Vitorino Tomazelli. Honrando o sobrenome, conhecido na cidade, fez a sua parte.

Para Chapecó, trouxe a Sétima Arte, através de filmes italianos, do Elvis Presley, do Teixeirinha, sem contar os pornográficos, que ganhavam sessões noturnas. Na Getúlio, o cinema formava filas quilométricas. Isso tudo antes da televisão chegar à cidade, em um tempo que o cinema era a maior diversão do lugar.

A sessão está só começando. O trailer do longametragem de Vitorino, e da esposa Nelcy, está na página três do Gazeta da Manhã. Comprem suas pipocas e suas balas de hortelã, que o filme já vai começar. É importante estarem confortáveis nas suas poltronas e cuidarem com o lanterninha, que está pronto para atrapalhar! Eis o Perfil Empreendedor dessa semana: “Uma história de cinema ideal”. Nele, muita luta e muito amor, ingredientes que não podem faltar, nem em Hollywood, tampouco no Velho Oeste catarinense.
- Homem de negócios, cheio de empreendimentos que levaram a sua marca, Vitorino crê que é preciso ter vontade de progredir para seguir o seu caminho e também “ser honesto”, como complementa a esposa. E o princípio ideal? Segundo ele é o caráter. O caráter sem falhas é, para ele, um norte. Além disso, há um outro princípio que transparece nas suas atitudes carinhosas com a esposa. Qual será? “O amor. O amor não morre nunca”, lança o senhor que criou uma história digna de um longametragem oestino.

Nesse trailer, um pouquinho do homem de negócios que foi Vitorino e também sua história de amor com a segunda esposa, com quem casou depois dos 50. Com ela, nunca brigou. Muito menos ela com ele. Nelcy, sem jamais ser vista como a madrasta dos contos infantis, assumiu os oito filhos do esposo, os 20 netos e os três bisnetos. Na sala do casal, estantes abarrotadas de porta-retratos, que já pedem um espaço maior, de tão numerosos que são.

Quem narra o trailer dessa história de cinema, cujo roteiro a própria vida escreveu, é a repórter Fabiane De Carli Tedesco. Saiu com uma câmara (fotográfica) na mão e uma ideia na cabeça: saber sobre o primeiro cinema da cidade e desvendar um pouco do lendário Hotel Ideal, localizado na Getúlio Vargas, no prédio mais antigo da cidade, construído em 1938. Perfil que contém o essencial da vida de seus personagens, recomenda-se ser apreciado em um só gole. Boa leitura!

Uma história de cinema ideal

2011-03-03T11:22:00.000-08:00

Aquele homem que acabava de chegar, fez muita história em Chapecó. Tanto, que não foi esquecido pelos homens do ponto de taxi numa manhã de março, em pleno século 21

Primeiro, coloco os pés no Hotel Ideal – hotel mais antigo em funcionamento de Chapecó. Numa das esquinas da Getúlio, o prédio está desde 1938 e foi o primeiro prédio de alvenaria da cidade. Mas foi na década de 1950 que o Hotel Ideal foi fundado. Lá, o funcionário diz que a pessoa indicada para dar entrevista é Angelo, porém ele não estava. Não contente em abortar a missão, atravesso a rua e converso com alguns senhores que estavam ao lado de um ponto de taxi. A cor dos cabelos me contava que eles sabiam de algo que eu não sabia: das coisas do passado.

Foi com eles que soube da existência de Vitorino Tomazelli, pai de Angelo. A pé, segui a rota indicada. A casa era aquela que guardava três pés de jabuticaba no jardim, ao lado do ponto de ônibus na Fernando. Fui recebida por Lenita, empregada da família, e por um dos netos de Vitorino – que havia saído para buscar os óculos novos. Na sala, antiga, encontro Nelcy, 84, casada com Vitorino há mais de 40 anos. “É preciso ter uma Lenita dentro de casa”, comenta Nelcy, senhora que sofre há anos com uma doença degenerativa.

A fórmula mágica do amor

Quando casaram, ela já tinha mais de 40 anos; e ele, mais de 50. Ele era viúvo e pai de oito filhos, seis moças e dois rapazes. “Aconteceu”, fala. “Quando você menos espera...” A mulher, que conheceu o esposo na antiga loja da família dele, Casa Guaspari, acredita que o amor existe. Pode estar escondidinho, em um canto, mas que existe, existe. Nessas quatro décadas de matrimônio, nunca brigaram. A fórmula mágica do amor? Amizade, consideração e respeito. Hoje em dia, pensa que a vida separa os casais. As mulheres querem independência e liberdade. Mas esse não foi o seu caso. “Sempre segui os meus princípios”, revela. Uma vida de muitas alegrias compartilhadas. Os filhos de Vitorino deram pelo menos 20 netos ao casal. E esses, três bisnetos. Muitos dos filhos estão nos estados de Goiás, Mato Grosso e Minas Gerais. Entre os momentos mais tristes da vida dos dois, a morte do filho mais velho.

O homem ideal

O papo se estendia na espera de Vitorino. Logo, o homem que agora enxerga melhor graças a uma cirurgia a laser, chega em casa. Chama a esposa de “amor” e dá um selinho. Aquele homem que acabava de chegar, fez muita história em Chapecó. Tanto, que não foi esquecido pelos homens do ponto de taxi numa manhã de março, em pleno século 21. Ele nasceu na cidade gaúcha de Barão de Cotegipe, em 27 de maio de 1918 – tendo então hoje 92 anos, quase 93. O problema de visão começou na infância, fato que prejudicou os estudos do menino – quase cego – que estudou somente até a 2ª série do Ensino Fundamental.

Em Chapecó, trabalhou na serraria do pai Aquiles, na Divisa Tomazelli. Mas isto é assunto para outra ocasião. Vitorino montou o primeiro cinema da cidade, o Cinema Ideal. Um cineminha, como afirma, uma casinha de madeira com 10 por 20, onde atualmente fica O Boticário. Seu Vitorino não é bom com datas, o que não é lá um problema tão grande, já que a história não se limita às datas. Conta que depois disso veio o Cine Ideal, na década de 1950, onde está localizada hoje a Leve, também na Getúlio. Não, a história de cinema não acaba por aqui: mais tarde veio ainda o Cine Astral, um grande cinema com 890 lugares, instalado onde fica O Boticário, no lugar do antigo Cinema Ideal.

O Cine Astral ganhou publicação em um jornal da época. Vitorino mostra uma matéria em folha de Xerox. Relembra que os cinemas criavam filas enormes, principalmente quando tinha filme do Teixeirinha, que demandava três sessões aos domingos. Uma emoção para Vitorino, que trabalhava com equipamentos modernos para a época, importados da Itália.

Nelcy fala que os pais deixavam as crianças na matinê porque sabiam que ali estariam bem. Ela trabalhava na bilheteria e no bombonieire. O cinema era a maior diversão da cidade. Isso, até chegar a televisão. Depois de algum tempo, os donos foram cansando de trabalhar com a Sétima Arte. Além desses empreendimentos, são proprietários, é claro, do Hotel Ideal, fundado nos anos 50. O hotel tem 28 quartos e 24 apartamentos e é administrado pelo filho Angelo, que tive o prazer de conhecer mais tarde.

Vitorino aprendeu uma coisa com o pai Aquiles: não fumar. Mas o fumo era o único defeito do pai, de acordo com ele. Houve um tempo em que Vitorino fumava escondido. O vício não o abandonava, principalmente quando andava pela estrada, na época em que era motorista de caminhão. Falando em estrada, lembra de um carro chamado Rubi, que adorava, assim como o Ford (Bigode) 1925.

Homem de negócios, cheio de empreendimentos que levaram a sua marca, Vitorino crê que é preciso ter vontade de progredir para seguir o seu caminho e também “ser honesto”, como complementa a esposa. E o princípio ideal? Segundo ele é o caráter. O caráter sem falhas é, para ele, um norte. Além disso, há um outro princípio que transparece nas suas atitudes carinhosas com a esposa. Qual será? “O amor. O amor não morre nunca”, lança o senhor que criou uma história digna de um longametragem oestino.

jack dull boy

2011-03-02T19:52:00.000-08:00

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2011-03-02T19:47:00.001-08:00

2011-03-02T19:41:00.000-08:00

“o repórter vive entre palavras e imagens, entre as coisas. levado por sua profissão a ser sempre e somente testemunha dos fatos, testemunha e não protagonista. os fatos se produzem independentemente dele. o repórter se esforça para conseguir estar presente na hora em que as coisas acontecem. depois, relata tudo segundo a obrigação artificial de objetividade própria da profissão. creio que este é um dos aspectos mais inquietantes e frustrantes no trabalho do ~~repórter~~”.

2011-03-02T19:36:00.001-08:00

gostaria
de dormir
e não
acordar.

riot

2011-03-02T19:34:00.001-08:00

dama da noite

2011-02-28T14:17:00.000-08:00